It's twelve o'clock,

BOX 1

2005-09-28T15:17:00.000-03:00

Já faz algum tempo (três semanas, um mês?!?) que tive a idéia de...postar este post?!? (essa doeu!!!)...Bom, enfim, que eu pensei em escrever sobre este tema...

Bom, o ‘causo’ é o seguinte: Era uma sexta-feira e eu tinha ido direto do meu (ex)trampo pra Fnac Paulista pra garantir meu ingresso para o Tim Festival – que, convenhamos, bem que podia continuar no Jóquei Clube...- (23.10.05 : Mundo Libre AS/M.I.A/Arcade Fire/Kings of Lion/The Strokes!!!… =P) e, como de costume, fui dar uma ‘pescoçada’ na seção de cds, quando eu encontro nada mais nada menos que um box de 7 anos da Trama contendo os seguintes álbuns Turn on the Bright Lights (Interpol), Veni Vidi Vicious (The Hives) e Up the bracket (The Libertines)!!! – por sinal os álbuns de estréia da banda nova-iorquina, do grupo sueco e da banda britânica e os mais bem aceitos por público e crítica. Como havia apenas dois exemplares e eu fiquei receoso de não encontrar nenhum quando voltasse lá sábado. E é claro que eu tive que voltar lá sábado depois do trabalho para satisfazer meu instinto consumista...hhaha

Com certeza foram ótimos investimentos...

Por sinal The libertines e Antics estão entre os próximos da minha lista...

lol

2005-09-28T13:11:00.000-03:00

Interpol in action

2005-09-28T13:09:00.000-03:00

The Hives in action

2005-09-28T13:07:00.000-03:00

The Libertines in action

Mojo's Beyond Punk

2005-09-06T20:01:00.000-03:00

Sexta-feira, na Biblioteca do Sesi garimpei um verdadeiro achado - ainda mais para quem não está tão antenado nas novidades que revistas como Mojo, Uncut e outras trazem...
Trata-se do cd Beyond Punk, parte integrante da edição de Abril da Mojo Magazine - que eu preciso conseguir de qualquer jeito. O cd apresenta uma seleção de 15 músicas que abrange várias das correntes do punk de 1978 a 2005 músicas mais 'melódicas' e músicas mais 'agitadas', mais 'puras' e com uma pitada de eletrônico. Como eu não sou especialista, apenas um admirador, prefiro me reservar ao direito de apenas recomendar o cd a vocês. Dois blogs: Tico entry e Rosa dos sons trazem mais detalhes...

lol

2005-09-06T19:58:00.000-03:00

Beyond Punk Cover

Niels

2005-09-06T17:18:00.000-03:00

Devia ter postado isso há duas semanas...
Comprei Niels Lyhne há dois domingos...

Que felicidade!!! :D

Mmmaaah

2005-09-04T15:23:00.000-03:00

Há alguns meses o revista britânica NME publicou uma reportagem de capa em que apontava para o possível fim dos Baby shambles (a nova banda de Pete Doherty): shows cancelados, disco em risco, etc. Essa semana soube através do jornal da Mtv que os caras participaram recentemente de um festival de rock que costuma ser recheado de bandas novas e algumas consagradas na Inglaterra e que eles já tem até website!!!

Lararilarara
=P

Frame AS5

2005-08-28T11:37:00.000-03:00

Primeiro encontro entre Alexiel e Kurai, seu futuro discípulo.

2005-08-28T11:24:00.000-03:00

Angel Sanctuary - Alexiel e Kurai

Frame AS4

2005-08-28T11:14:00.000-03:00

Setsuna segura Katô após Alexiel havê-lo matado para salvar sua alma após Rosiel havê-lo transformado em um troll para que Alexiel se manifestasse.

2005-08-28T11:13:00.000-03:00

Angel Sanctuary - Setsuna, Kato e Nanatsusaya

Frame AS3

2005-08-28T10:59:00.000-03:00

Alexiel se manifesta através de Setsuna, portando a espada Nanatsusaya após Kira ser 'morto'.

2005-08-28T00:42:00.000-03:00

Angel Sanctuary - Setsuna 2

Frame AS3

2005-08-28T00:28:00.000-03:00

Setsuna e Sra. Irmãos que carregam em suas costas o peso de amarem um amor impossível dentrode uma sociedade em que a moral muitas vezes esmaga quem não tem força para viver da maneira que lhe agrada.

2005-08-28T00:24:00.000-03:00

Angel Sanctuary - Setsuna e Sara

Frame AS2

2005-08-28T00:10:00.000-03:00

Sara brava com Setsuna por ele ter chegado atrasado a um de seus encontros, bem no começo da trama. Após seus pais se divorciarem, ele passou a morar com o api e ela com a mãe.

2005-08-28T00:09:00.000-03:00

Angel Sanctuary - Sara

Frame AS1

2005-08-27T23:56:00.000-03:00

No frame de AS abaixo Setsuna usa osbrincos que Kira colocou nele para que ele se sentisse fraco ao ver sangue, o que impede que ele mate alguém.

2005-08-27T13:57:00.000-03:00

Angel Sanctuary - Setsuna

2005-08-21T11:35:00.000-03:00

Angel Sanctuary - Floating in the womb

2005-08-21T11:33:00.000-03:00

Angels Sanctuary - Beaten up II

2005-08-21T11:15:00.000-03:00

Angel Sanctuary - Manga - Beaten up I

2005-08-18T18:22:00.000-03:00

Desenterrar sentimentos já mortos -
cadáveres de fato.

Não estou certo se deveria estar fazendo isso -
não tenho forças para ir embora daqui.

2005-08-18T18:12:00.000-03:00

Relacionamentos que nunca aconteceram são os mais difíceis de se terminar

Laços que nunca existiram os mais são difíceis de serem desfeitos
Coração partido - CORAÇÃO (o sentimento não era mútuo)...- palavras nunca ditas, sonhos despedaçados, chuva de verão

Banquet

2005-08-16T16:16:00.000-03:00

Outra banda superbacana (hehehe...não, eu não uso esse adjetivo no dia-a-dia)...er...muito, mas muito boa mesmo entre a nova nova safra de bandas inglesas é Bloc Party...O clipe de Banquet (também) está na programação da MTV Brasil. Tu pode ouvir Banquet no site dos caras e uma versão no Smart Music (na seção mp3, página 1)

See ya

Banquet

A heart of stone, a smoking gun
I can give you life, I can take it away

A heart of stone, a smoking gun
I'm working it out
Why'd you feel so underrated?
Why'd you feel so negated?

Turning away from the light
Becoming adult
Turning into my soul
I wanted to bite not destroy
To feel her underneath
Turning into my soul

She don't think straight
She's got such a dirty mind and it never ever stops
And you don't taste like her and you never ever will
And we don't read the papers, we don't read the news
Heaven's never enough, we will never be fooled

And if you feel a little left behind
I will see you on the other side

Cos I'm on fire
I'm on fire when you come

I'm on fire so stub me out

2005-08-16T16:15:00.000-03:00

Bloc Party

Kasabian - Processed Beats

2005-08-14T18:43:00.000-03:00

Outra banda que estouraoua agora e que e tenho ouvido e curtido muito é Kasabian. O videoclipe de Processed Beats já está rolando na MTV. A música é muito louca, mas você de ve ter estômago forte para assistir ao video.

Até a próxima

Processed Beats

I ran from the tide
Won't let you hide
Won't let you hide

I drop beats from this processed meat
For a conversation, a meditation and
I cut waves like some unborn sage
Just like terrorists on a day of rest singing

I ran from the tide
Won't let you hide
Won't let you hide

I break bones stealing mobile phones
And I'm cuttin deals for these homeless meals
Making idle threats using chinese burns
As you load my head with the Grateful Dead singing

I ran from the tide
Won't let you hide
Won't let you hide
I ran from the tide
Won't let you hide
Won't let you hide

2005-08-14T18:42:00.000-03:00

Kasabian

Posfácio 'A Cloud in Trousers'

2005-08-14T18:29:00.000-03:00

O poema postado nos últimos post é de autoria de Vladimir Mayakovsky.

Postei uma tradução para o inglês porque não consegui encontrar uma tradução para o português, mas vale a pena procurar por 'Uma Nuvem de Calças'.

Apesar de não ser a versão original, não deixa de ser genial.

O trabalho de um escritor que, na minha opinião, pode ser listado como um dos maiores escritores do século XX.

Gostaria de poder escrever com propriedade algo sobre este poema, mas não me encontro apto para tal.

Bom proveito.

2005-08-14T18:28:00.000-03:00

Vladimir Mayakovsky

A Cloud In Trousers - Part 4

2005-08-14T09:54:00.000-03:00

4

Maria! Maria! Maria!
Let me in, Maria!
I can’t suffer the streets!
You won’t?
You’d rather wait
until my cheeks cave in,
until, pawed by everyone,
I arrive,
stale,
toothlessly mumbling
that today I am“amazingly honest.”

Maria,
as you see—
my shoulders droop.

In the streets
men will prick the blubber of four-story craws,
thrust out their little eyes,
worn in forty years of wear and tear—
to sniggerat my champing
again!—
on the hard crust of yesterday’s caress.

Rain has drowned the sidewalks in sobs;
the puddle-prisoned rougue,
all drenched, licks the corpse of the streets by cobbles clobbered,
but on his grizzled eyelashes—
yes!on the eye
lashes of frosted icicles,
tears gush from his eyes—
yes!—
from the drooping eyes of the drainpipes.

The rain’s snout licked all pedestrians;
but fleshy athletes, gleaming, passed by in carriages;
people burst asunder,
gorged to the marrow,a
nd grease dripped through the cracks;
and the cud of old ground meat,
together with the pulp of chewed bread,
dribbled down in a turbid stream from the carriages.

Maria!
How stuff a gentle word into their fat-bulged ears?
A bird
sings
for alms,
hungry and resonant.
But I am a man, Maria,
a simple man,
coughed up by consumptive night on the dirty hand of the Presnya.

Maria, do you want such a man?
Let me in, Maria!
With shuddering fingers I shall grip the doorbell’s iron throat!

Maria!

The paddocks of the streets run wild.
The fingers of the mob mark my neck.

Open up!

I’m hurt!

Look—
my eyes are stuck
with ladies’ hatpins!

You’ve let me in.

Darling!
Don’t be alarmed
if a mountain of women with sweating belliessquats on my bovine shoulders—
through life I drag
millions of vast pure loves
and a million million of foul little lovekins.
Don’t be afraid
if once againin the inclemency of betrayal,
I’ll cling to thousands of pretty faces—
“that love Mayakovsky!”—
for this is the dynasty
of queens who have ascended the heart of a madman.

Maria, come closer!

Whether in unclothed shame
or shudders of apprehension,
do yield me the unwithered beauty of your lips:
my heart and I have never got as far as May,
and in my expended life
there is only a hundredth April.

Maria!
The poet sings sonnets to Tiana,
but I
am all flesh,
a man every bit—
I simply ask for your body
as Christians pray:
“Give us this day
our daily bread!”

Maria—give!

Maria!
I fear to forget your name
as a poet fears to forget some word
sprung in the torment of the night,
mighty as god himself.

Your body
I shall cherish and love
as a soldier,
amputated by war,
unwanted
and friendless,
cherishes his last remaining leg.

Maria—
you won’t have me?
you won’t have me!
The once again,darkly and dully,
my heart I shall take,
with tears besprinkled,
and carry it,
like a dog
carries to its kennel
a paw which a train ran over.

With the heart’s blood I gladden the road,
and flowering it sticks to the dusty tunic.
The sun, like Salome,
will dance a thousand times
round the earth - the Baptist’s head.

And when my quantity of years
has finished its dance,
a million bloodstains will lie spread
on the path to my father’s house.

I shall clamber out
filthy (from sleeping in ditches);
I’ll stand at his side
and, bending,s
hall speak in his ear:

“Listen, mister god!
Isn’t it tedious
to dip your puffy eyes
every day into a jelly of cloud?
Let us—why not—
start a merry-go-round
on the tree of what is good and evil!
Omnipresent, you will be in each cupboard,
and with such wines we’ll grace the table
than even frowning Apostle Peter
will want to step out in the ki-ka-pou.
In Eden again we’ll lodge little Eves:
command-
and this very night, for you,
from the boulevards, I’ll round up
all the most beautiful girls.

Would you like that?

You would not?

You shake your head, curlylocks?
You’re frowning, grey brows?
You believe this creature with wings behind you
knows what love is?

I too am an angel; I was one—
with a sugar lamb’s eye I gazed;
but I’ll give no more presents to mares
of ornamental vases made of tortured Sevres.
Almighty, you concocted a pair of hands,
arranged
for everyone to have a head:
but why didn’t you see to it
that one could without torture
kiss, and kiss and kiss?!

I though you a great big god almighty,
but you’re a dunce, a minute little godlet.
Watch me stoop
and reach for the shoemaker’s knife
in my boot.

Swindlers with wings,
huddle in heaven!
Ruffle your feathers in shuddering flight!
I’ll rip you open, reeking of incense,
wide open from here to Alaska!

Let me in!

You can’t stop me.
I may be wrong
or right,
but I’m as calm as I can be.
Look—
again they’ve beheaded the stars,
and the sky is bloody with carnage!

Hey, you!
Heaven!
Off with your hat!
I am coming!

Not a sound.

The universe sleeps,
its huge paw curled
upon a star-infested ear.

(1914-1915)

A Cloud In Trousers - Part 2

2005-08-13T21:08:00.000-03:00

2

Glorify me!
For me the great are no match.
Upon every achievement
I stamp nihil

I never want
to read anything.
Books?
What are books!

Formerly I believed
books were made like this:
a poet came,l
ightly opened his lips,
and the inspired fool burst into song –
if you please!
But it seems,
before they can launch into a song,
poets must tramp for days with callused feet,
and the sluggish fish of the imagination
flounders softly in the slush of the heart.
And while, with twittering rhymes, they boil a broth
of loves and nightingales,
the tongueless street merely writhes
for lack of something to shout or say.

In our pride, we raise up again
the cities’ towers of Babel,
but god,
confusing tongues,
grinds
cities to pasture.

In silence the street pushed torment.
A shout stood erect in the gullet.
Wedged in the throat,
bulging taxis and bony cabs bristled.
Pedestrians have trodden my chest
flatter than consumption.

The city has locked the road in gloom.
But when –
nevertheless! –
the street coughed up the crush on the square,
pushing away the portico that was treading on its throat,
it looked as if:
in choirs of an archangel’s chorale,
god, who has been plundered, was advancing in
wrath!

But the street, squatting down, bawled:
“Let’s go and guzzle!”

Krupps and Krupplets1 paint
a bristling of menacing brows on the city,
but in the mouth
corpselets of dead words putrefy;
and only two thrive and grow fat:
“swine,”and another besides,
apparently – “borsch.”

Poets,
soaked in plaints and sobs,
break from the street, rumpling their matted hair
over: “How with two such words celebrate
a young lady
and love
and a floweret under the dew?”

In the poets’ wake
thousands of street folk:
students,
prostitutes,
salesmen.

Gentlemen!
Stop!

thousands of street folk:
students,
prostitutes,
salesmen.

Gentlemen!
Stop!
You are no beggars;
how dare you beg for alms!

We in our vigour,
whose stride measures yards,
must not listen, but tear them apart –
them,
glued like a special supplement
to each double bed!

Are we to ask them humbly:
“Assist me!”
Implore for a hymn
or an oratorio!
We ourselves are creators within a burning hymn –
the hum of mills and laboratories.

What is Faust to me,
in a fairy splash of rockets
gliding with Mephistopheles on the celestial parquet!
I know –
a nail in my boot
is more nightmarish than Goethe’s fantasy!

I,
the most golden-mouthed,
whose every word
gives a new birthday to the soul,
gives a name-day to the body,
I adjure you:
the minutest living speck
is worth more than what I’ll do or did!

Listen!
It is today’s brazen-lipped Zarathustra
who preaches,
dashing about and groaning!
We,
our face like a crumpled sheet,
our lips pendulant like a chandelier;
we,
the convicts of the City Leprous,
where gold and filth spawned leper’s sores,
we are purer than the azure of Venice,
washed by both the sea and the sun!

I spit on the fact that neither Homer nor Ovid
invented characters like us,
pock-marked with soot.
I know
the sun would dim, on seeing
the gold fields of our souls!

Sinews and muscles are surer than prayers.
Must we implore the charity of the times!
We –
each one of us –
hold in our fists
the driving belts of the worlds!

This led to my Golgothas in the halls
of Petrograd, Moscow, Odessa, and Kiev,
where not a man
but
shouted:
“Crucify,crucify him!”
But for me –
all of you people,
even those that harmed me –
you are dearer, more precious than anything.

Have you seen
a dog lick the hand that thrashed it?!

I,
mocked by my contemporaries
like a prolonged
dirty joke,
I perceive whom no one sees,
crossing the mountains of time.

Where men’s eyes stop short,
there, at the head of hungry hordes,
the year 1916 cometh
in the thorny crown of revoluthions.

In your midst, his precursor,
I am where pain is – everywhere;
on each drop of the tear-
flow
I have nailed myself on the cross.
Nothing is left to forgive.
I’ve cauterised the souls where tenderness was bred.
It was harder than taking
a thousand thousand Bastilles!

And when,
the rebellionhis advent announcing,
you step to meet the saviour –
then I
shall root up my soul;
I’ll trample it hard till it spread
in blood; and I offer you this as a banner.
_____________________________________________________________________________________

Krupps and Krupplets: A German munitions manufacturer

A Cloud In Trousers - Part 1

2005-08-13T19:50:00.000-03:00

1

You think malaria makes me delirious?

It happened.
In Odessa it happened.

“I’ll come at four,” Maria promised.

Eight.
Nine.
Ten.

Then the evening
turned its back on the windows
and plunged into grim night,
scowling
Decemberish.

At my decrepit back
the candelabras guffawed and whinnied.

You would not recognise me now:
a bulging bulk of sinews,
groaning,
and writhing,
What can such a clod desire?
Though a clod, many things!

The self does not care
whether one is cast of bronze
or the heart has an iron lining.
At night the self only desires
to steep its clangour in softness,
in woman.

And thus,
enormous,
I stood hunched by the window,
and my brow melted the glass.
What will it be: love or no-love?
And what kind of love:
big or minute?
How could a body like this have a big love?
It should be teeny-weeny,
humble, little love;
a love that shies at the hooting of cars,
that adores the bells of horse-trams.

Again and again
nuzzling against the rain,
my face pressed against its pitted face,
I wait,
splashed by the city’s thundering surf.

Then midnight, amok with a knife,
caught up,
cut him down –out with him!

The stroke of twelve fell
like a head from a block.

On the windowpanes, grey raindrop
showled together,
piling on a grimace
as though the gargoyles
of Notre Dame were howling.

Damn you!
Isn’t that enough?
Screams will soon claw my mouth apart.

Then I heard,
softly,
a nerve leap like a sick man from his bed.
Then,
barely moving,
at first,
it soon scampered about,
agitated,
distinct.
Now, with a couple more,
it darted about in a desperate dance.

The plaster on the ground floor crashed.

Nerves,
big nerves,
tiny nerves,
many nerves! –
galloped madly
till soon
their legs gave way.

But night oozed and oozed through the room –
and the eye, weighed down, could not slither out of
the slime.

The doors suddenly banged ta-ra-bang,
as though the hotel’s teeth
chattered.

You swept in abruptly
like “take it or leave it!”
Mauling your suede gloves,
you declared:
“D’you know,
I’m getting married.”

All right, marry then.
So what,
I can take it.
As you see, I’m calm!
Like the pulse of a corpse.

Do you remember
how you used to talk?
“Jack London,
money,
love,
passion.”
But I saw one thing only:
you, a Gioconda,
had to be stolen!

And you were stolen.

In love, I shall gamble again,
the arch of my brows ablaze.
What of it!

Homeless tramps often find
shelter in a burnt-out house!

You’re teasing me now?
“You have fewer emeralds of madness
than a beggar has kopeks!”
But remember!
When they teased Vesuvius,
Pompeii perished!

Hey!
Gentlemen!
Amateurs
of sacrilege,
crime,
and carnage,
have you seen
the terror of terrors –
my facewhen
I
am absolutely calm?

I feel
my “I”
is much too small for me.
Stubbornly a body pushes out of me.

Hello!
Who’s speaking?
Mamma?
Mamma!
Your son is gloriously ill!
Mamma!
His heart is on fire.
Tell his sisters, Lyuda and Olya,
he has no nook to hide in.

Each word,
each joke,
which his scorching mouth spews,
jumps like a naked prostitute
from a burning brothel.

People sniff
the smell of burnt flesh!
A brigade of men drive up.
A glittering brigade.
In bright helmets.
But no jackboots here!
Tell the firemento climb lovingly when a heart’s on fire.
Leave it to me.
I’ll pump barrels of tears from my eyes.
I’ll brace myself against my ribs.
I’ll leap out! Out! Out!
They’ve collapsed.
You can’t leap out of a heart!

From the cracks of the lips
upon a smouldering face
a cinder of a kiss rises to leap.

Mamma!
I cannot sing.
In the heart’s chapel the choir loft catches fire!

The scorched figurines of words and numbers
scurry from the skull
like children from a flaming building.
Thus fear,
in its effort to grasp at the sky,
lifted high
the flaming arms of the Lusitania.

Into the calm of the apartment
where people quake,
a hundred-eye blaze bursts from the docks.
Moan
into the centuries,
if you can, a last scream: I’m on fire!

A Cloud In Trousers - Prologue

2005-08-13T18:51:00.000-03:00

Your thought,
musing on a sodden brain
like a bloated lackey on a greasy couch.
I’ll taunt with a bloody morsel of heart;
and satiate my insolent, caustic contempt.

No grey hairs streak my soul,
no grandfatherly fondness there!
I shake the world with the might of my voice,
and walk – handsome,
twentytwoyearold.

Tender souls!
You play your love on a fiddle,
and the crude club their love on a drum.
But you cannot turn yourself inside out,
like me, and be just bare lips!

Come and be lessoned –
prim officiates of the angelic league,
lisping in drawing-room cambric.

You, too, who leaf your lips like a cook
turns the pages of a cookery book.

If you wish,
I shall rage on raw meat;
or, as the sky changes its hue,
if you wish,
I shall grow irreproachably tender:
not a man, but a cloud in trousers!

I deny the existence of blossoming Nice!
Again in song I glorify
men as crumpled as hospital beds,
and women as battered as proverbs.

Today

2005-08-12T19:35:00.000-03:00

Today you said:

-Please, come back to me!

But waht you don't understand is that I changed, and with 'come back to me' you mean 'be that person you was before'...

It's something impossible

(when will you understand?!?)

Takashi Muramaki

2005-08-11T13:24:00.000-03:00

Os três trabalhos abaixo são do genial artista plástico japonês radicado nos EUA Takashi Muramaki. Conheci seu trabalho através da Revista Bravo.

Em suas obras destacam-se representações do DOB, alterego de Muramaki que, inegavelment, nos remete a outro famoso personagem orelhudo da ficção...

Mais trabalhos de Muramaki na internet podem ser visto no seguinte diretório: http://www.georgetown.edu/faculty/irvinem/visualarts/Image-Library/Murakami/

2005-08-11T13:23:00.000-03:00

Takashi Muramaki - DOB

2005-08-11T13:16:00.000-03:00

Takashi Muramaki - Hiropon

2005-08-11T13:15:00.000-03:00

Takashi Muramaki - My Lonesome Cowboy

Sailor Moon Fanfic

2005-08-11T12:15:00.000-03:00

Here you have a link to a Sailor Moon fanfic.
I hope you enjoy it.

Cheers

Bye

2005-08-11T12:12:00.000-03:00

Sailor Moon

2005-08-09T14:04:00.000-03:00

Tenjou Utena Yuri!!! Kawaii!!! :P

Up The Bracket

2005-08-08T16:00:00.000-03:00

Another day I was serching something about Babyshambles - the new band of Peter Doherty, ex-vocalist of The Libertines, and one of the great rock promisses in this year with a hit (Fuck Forever) compared to the Stone's I Can Get (No) Satisfaction - and have found a cover about it's crisis at ENM magazine (maybe the band will end before of its first album). Some people like Pete is always in trouble...

Well, Up the Bracket, my favourite song of Libertines is above.(also at radio terra)

Up The Bracket

Composição: Barat/Doherty
I saw two shadow men on the Vallance Road
Said they'd pay me for your address
Oh I was so bold

I said you see these two cold fingers
These crooked fingers I show
You a way to mean no

Well they didn't like that much I can tell you
Said "sunshine I wouldn't wanna be in your shoes
"They chased me up two flights of stairs
Caught me in the lift how I sighed and said
Hello, 'cause you're impossible

But it's just like he's in another world
He doesn't see the danger on show
Wind up like Joseph bloody in a hole

And it's just like she's in another world
And how they suit each other oh no
But they never get close
It's impossible

Saw the same two men on the Cally road
Said now they'd double their offer
I was so bold

To say you see these two cold fingers
These crooked fingers I show
Oh yous a way to mean no

But it's just like he's in another world
He doesn't see the danger on show
He'll end up like Joseph bloody in a hole

It's just like she's in another world
How they suit each other oh no
But you never get close
It's unstoppable

But it's just like we're all in another world
How we suit each other oh no
But we never get close

But it's just like we're all in another world
How they suit each other oh no
But you never get close
That's close enough now ...

2005-08-08T15:58:00.000-03:00

The Libe rtines

Kings of Leon

2005-08-08T15:42:00.000-03:00

Another rock band I've been listening nowadays is Kings of Leon. Aha Shakes Heartbeat - their second album - is now in Brazil. I prefer their first album, Young Young Manhood, but tis is also good.The lyrics is from Kings of the Rodeo, wich video is already at Mtv Brazil.

King Of The Rodeo

He's so purity, a shaven and a mourning,
and standing on a Pigeon toe, in his dissarray

Straight in the picture pose,
he's coming around to meet you

And screaming like a battle cry, its more if i stay

Me and your cold, Driving in the snow,
let the good times roll, let the good times roll
Cowgirl king of the rodeo, let the good times roll,
let the good times roll

How dare you some to me like with nail for a favor,
hold on not my fairy tale you're trying to start

Take off your overcoat, you're staying for the weekend,
and swaying like a smokey grey, a drink in the park

Good time to roll on.

2005-08-08T15:29:00.000-03:00

Kings of Leon

Kaiser Chiefs

2005-08-08T14:46:00.000-03:00

Another band I've heard is Kaiser Chiefs. The music above is the first of Employment.

Every Day I Love You Less And Less

Everyday I love you less and less
It's good to see that you’ve become obsessed
I got to get this message to the press
That Everyday I love you less and less
And Everyday I love you less and less

I’ve got to get this feeling off my chest
The doctor says all I need is some rest
Since Everyday I love you less and less

Oh yes, I’m stressed
I’m sorry I digress
Depress, Digress
SOS

Oooooh and my parents love me
Oooooh and my girlfriend loves me
Oooooh

Everyday I love you less and less
I can't believe that me and you did sex
It makes me sick to think of you undress
Since everyday I love you less and less

And Everyday I love you less and less
You’re turning into something I detest
And everybody says you look a mess
Since everyday I love you less and less

Unless unless
I know I feel it in my bones,
I’m sick I’m tired
Of staying in control
Oh yes I feel a rat apon the wheel
I got to know just not so much is real

Oh yes, I’m stressed
I’m sorry I digress
Depress, Dedress
SOS

Oooooh and my parents love me
Oooooh and my girlfriend loves me
Oooooh they keep photos love me
Oooooh that's enough love for me
Oooooh
---------------
Oooooh and my parents love me
Oooooh and my girlfriend loves me
Oooooh they keep photos of me
Oooooh that's enough love for me
Oooooh

2005-08-08T14:44:00.000-03:00

The Kaiser Chiefs

2005-08-08T14:35:00.000-03:00

My Favourite Game's frame

My Favourite Game

2005-08-08T14:14:00.000-03:00

One of my favourite songs at all times...(and the video is awesome also)

Cardigans

My Favourite Game

I don’t know what you’re looking for
You haven’t found it baby, that’s for sure
You rip me up and spread me all around
In the dust of the deed of time
And this is not a case of lust, you see
It’s not a matter of you versus me
It’s fine the way you want me on your own
But in the end it’s always me alone

And I’m losing my favourite game
You’re losing your mind again
I’m losing my baby
Losing my favourite game

I only know what I’ve been king for
Another you so I could love you more
I really thought that I could take you there
But my experiment is not getting us anywhere
I had a vision I could turn you right
A stupid mission and a lethal fight
I should have seen it when my hope was new
My heart is black and my body is blue

And I’m losing my favourite game
You’re losing your mind again
I’m losing my favourite game
You’re losing your mind again
I’m losing my baby
Losing my favourite game

I’m losing my favourite game
You’re losing your mind again
I’ve tried
I’ve tried
But you’re still the same
I’m losing my baby
You’re losing a saviour and a saint

2005-08-08T14:12:00.000-03:00

Snow Patrol

2005-08-08T14:02:00.000-03:00

Another band I've enjoyed a lot is Snow Patrol. Here you have the lyrics of NYC -a realy great song- and Chocolate - Chocolate's video is pretty good . The firt one is from their first album - Songs for Polar Bears and the second is from Final Straw, the second and last album. You may listen to these songs at radio terra and watch the video at the official site)

NYC

Is this on
I am so too
I could take you there but I don't know how to get there

Chocolate

This could be the very minute
I'm aware I'm alive
All these places feel like home

With a name I'd never chosen
I can make my first steps
As a child of 25

This is the straw, final straw in the
Roof of my mouth as I lie to you
Just because I'm sorry doesn't mean
I didn't enjoy it at the time

You're the only thing that I love
It scares me more every day
On my knees I think clearer

Goodness knows I saw it coming
Or at least I'll claim I did
But in truth I'm lost for words

What have I done it's too late for that
What have I become truth is nothing yet
A simple mistake starts the hardest time
I promise I'll do anything you ask...this time

2005-08-08T13:13:00.000-03:00

Silverchair the band

Silverchair

2005-08-08T12:53:00.000-03:00

For today the pot is a lyrics of Silverchair's Tomorow. I'm living a very musical moment in my life and have been listening Silverchair a lot...

lol

Silverchair - Tomorrow

It's twelve o'clock, and it's a wonderful day.
I know you hate me, but I'll ask anyway.
Won't you come with me, to a place in a little town.
The only way to get there's to go straight down.
There's no bathroom, and there is no sink.
The water out of the tap is very, hard to drink,
Very hard to drink.

You, wait till tomorrow
You, wait till tomorrow

You say that money, isn't everything,
But I'd like to see you live without it.
You think you can keep on going living like a king.
Oohh babe, but I strongly doubt it.

Very hard to drink.

You gonna wait till, fat boy,
Fat boy, wait until tomorrow

ÊXTASE

2005-08-06T19:43:00.000-03:00

ÊXTASE

Apesar dos seus trinta anos, Bertha Young ainda tinha desses momentos em que ela queria correr em vez de caminhar, ensaiar passos de dança subindo e descendo da calçada, sair rolando um aro pela rua, jogar qualquer coisa para o alto e agarrar outra vez em pleno ar, ou apenas ficar quieta e simplesmente rir – rir – à toa.

O que fazer se aos trinta anos, de repente, ao dobrar uma esquina, você é invadida por uma sensação de êxtase – absoluto êxtase! – como se você tivesse de repente engolido o sol de fim de tarde e ele queimasse dentro do seu peito, irradiando centelhas para cada partícula, para cada extremidade do seu corpo?

Não há como explicar isso sem soar "bêbado e desordeiro"? Que idiota que é a civilização! Para que então ter um corpo se é preciso mantê-lo trancado num estojo, como um violino muito raro?

"Não, isso de violino, não é bem o que eu quero dizer", pensou Bertha correndo escada acima e catando na bolsa a chave – que ela esquecera, como sempre – e sacudindo a caixa do correio. "Não é bem isso, porque – obrigada, Mary", disse entrando no vestíbulo, "a babá já voltou?".

"Já, sim senhora." "E as frutas, chegaram?" "Sim senhora. Já chegou tudo."

"Traga as frutas para a sala de jantar por favor que eu quero fazer um arranjo antes de subir."

Estava escuro e um tanto frio na sala de jantar. Mesmo assim Bertha tirou fora o casaco: impossível suportá-lo apertado contra o e corpo mais um minuto que fosse; e o ar frio bateu nos seus braços.

Mas no seu peito ainda havia aquela ardência aquela irradiação de centelhas que queimavam. Era quase insuportável. Bertha mal ousava respirar com medo de atiçar esse fogo, e no entanto ele respirava, respirava profundamente. Mal ousava se olhar no espelho gelado – mas olhou sim, e o espelho devolveu uma mulher radiante, com lábios que sorriam, que tremiam, e olhos grandes, escuros, e um ar de escuta, de expectativa de que alguma coisa... divina acontecesse... que ela sabia que tinha de acontecer... infalivelmente.

Mary trouxe as frutas numa bandeja e uma travessa de louça, e um prato azul muito lindo, com um estranho brilho, como se tivesse sido banhado em leite.

"Posso acender a luz, madame?"

"Não, obrigada. Ainda está dando para ver."

Havia tangerinas e maçãs tocadas por manchas avermelhadas. Havia peras amarelas lisas como seda, uvas brancas cobertas por uma floração prateada, e um cacho repleto de uvas vermelhas, comprado especialmente para combinar com os tons do novo tapete da sala. Que idéia pomposa e absurda! Mas na verdade ela havia comprado as uvas exatamente por essa razão". "Eu preciso daquelas uvas vermelhas para puxar o tapete para a mesa", ela pensara na loja, e o seu desejo lhe parecera então absolutamente sensato.

Ao terminar o arranjo – duas pirâmides de brilhantes formas arredondadas – Bertha se afastou um pouco para apreciar o efeito, que lhe pareceu extraordinário. A mesa escura parecia se dissolver na penumbra e o prato de louça e a travessa azul pareciam soltos no ar. E no seu atual estado de espírito a visão era tão incrivelmente bela... Bertha começou a rir.

"Não, não. Eu estou ficando histérica." E ela agarrou a bolsa e o casaco e correu escada acima para o quarto do bebê.

A babá estava sentada numa mesa baixa dando de jantar para a pequena B já de banho tomado. O bebê vestia uma camisolinha branca de flanela e um casaco de lã azul, o cabelo castanho muito fino penteado para cima num rabinho engraçado, e ao ver a mãe começou a pular.

"Vamos lá, meu bem, come tudo como uma boa menina", disse a babá torcendo a boca de um jeito que Bertha já conhecia e que significava que ela havia chegado outra vez no momento errado.

"Ela ficou boazinha, babá?"

"Ela foi um amor a tarde toda", murmurou a babá. "A gente foi ao parque e eu sentei e tirei ela do carrinho e apareceu um cachorro enorme e ele deitou a cabeça no meu colo e ela agarrou a orelha dele e deu um puxão, só vendo!"

Bertha queria perguntar se não era perigoso deixar um bebê agarrar a orelha de um cachorro estranho. Mas não ousava, e ficou ali, olhando, as mãos abanando, como a menininha pobre em frente da menininha rica com a boneca.

O bebê olhou para a mãe outra vez e riu tão bonito que Bertha não se conteve:

"Babá, deixa que eu termino de dar a comida dela enquanto você arruma as coisas do banho."

"Não é bom para ela mudar de mãos durante a refeição", respondeu a babá ainda num murmúrio. "Agita, pode perturbar o bebê."

Que absurdo tudo aquilo. Para que então ter um bebê se é preciso mantê-lo guardado – não num estojo como um violino muito raro – mas nos braços de outra mulher?

"Por favor!"

Muito ofendida, a babá passou o bebê para a mãe.

"Agora, não a excite depois do jantar. A senhora sabe. Depois ela me dá um trabalho!"

Ainda bem! A babá saíra do quarto com as coisas do banho.

"Agora você é só minha, meu tesouro", disse Bertha, e o bebê se encostou contra o seu colo.

Ela comeu que foi um encanto, fazendo bico para a colher e sacudindo as mãozinhas. Às vezes ela não soltava a colher; e outras vezes, assim que Bertha enchia uma colherada, era comida para os quatro ventos.

Terminada a sopa, Bertha se virou para a lareira.

"Você é um amor – um amor!" disse beijando o seu bebê tão quentinho. "Eu gosto muito de você. Eu gosto muito de você." E realmente, ela amava tanto a pequena B – seu pescocinho se inclinando para a frente, seus dedinhos do pé que brilhavam transparentes contra o fogo da lareira – e toda aquela sensação de êxtase voltou novamente, e novamente ela não sabia como exprimir aquilo – e o que fazer daquilo.

"Telefone para a senhora" – era a babá que voltava triunfante e agarrava a sua pequena B.

Voando escada abaixo. Era Harry.

"Ah, é você, Bertha? Olha, eu vou chegar atrasado. Pego um táxi e venho assim que puder, e aí você tira o jantar em dez minutos, está bem? Tudo bem?"

"Tudo ótimo. Harry!"

"Quê?" O que é que ela tinha a dizer? Nada. Ela não tinha nada a dizer. Ela só queria um contato com ele por um momento. Ela não podia exclamar como louca, "Não foi um dia divino!?"

"Que foi?" martelou a vozinha do outro lado. "Nada. Entendo”, e Bertha desligou considerando que a civilização era muito mais que meramente idiota.

Havia convidados para o jantar. Os Norman Knights – um casal sólido –, ele ia abrir um teatro, ela era entusiasmada por decoração de interiores; o jovem Eddie Warren, que tinha acabado de publicar um pequeno livro de poesia e que todo mundo estava convidando para jantar, e um "achado" de Bertha chamado Pearl Fulton. O que Miss Fulton fazia Bertha não sabia ao certo. Elas haviam se encontrado no clube e Bertha se apaixonara por ela, como se apaixonava sempre por belas mulheres com alguma coisa de estranho.

O mais desconcertante nisso tudo era que apesar de terem se encontrado várias vezes e conversado bastante, Bertha não conseguia entendê-la exatamente. Até um certo ponto Miss Fulton era extraordinariamente, maravilhosamente franca, mas havia um certo ponto – e daí ela não passava.

Havia alguma coisa além? Harry dizia "Não”. Achava-a insípida, e "fria como todas as louras, talvez com um toque de anemia cerebral". Mas Bertha não podia concordar; pelo menos ainda não.

"O jeito dela se sentar com a cabeça meio inclinada para o lado, e sorrindo, há qualquer coisa por trás disso, Harry, e eu preciso descobrir o que é."

"Muito provavelmente um bom estômago", respondia Harry.

Ele fazia questão de provocá-la com respostas no gênero... "fígado congelado, menina", ou "pura flatulência", ou "mal dos rins"... e assim por diante. Por alguma estranha razão Bertha gostava disso e quase que o admirava por falar assim.

Bertha passou para a sala de estar e acendeu a lareira; e então, uma a uma, atirou nas poltronas e sofás todas as almofadas que Mary havia arrumado tão cuidadosamente. Que diferença – a sala tomou vida imediatamente. No momento em que ia jogar a última almofada, surpreendeu-se retendo-a contra o corpo e abraçando-a com paixão – com paixão. Mas o fogo não se extinguia no seu peito. Ah, pelo contrário!

As janelas da sala se abriam para uma varanda que dava para o jardim. No extremo oposto, contra o muro, havia uma árvore alta e esguia, em flor, luxuriantemente em flor, perfeita, como se apaziguada contra o céu de jade. Bertha não podia deixar de notar, mesmo a distância, que não havia na árvore nem um broto por abrir, nem uma pétala esmaecida. Embaixo, nos canteiros, tulipas amarelas e vermelhas pareciam inclinar-se sob o próprio peso contra a penumbra da tarde. Um gato cinzento, arrastando-se pelo chão, atravessou furtivamente o gramado, seguido por um gato negro, como se fosse a sua sombra. A passagem dos dois gatos, tão precisa e rápida, provocou em Bertha um estranho arrepio.

"Gatos são coisas aflitivas!" gaguejou, e afastou-se da janela, e começou a andar de um lado para o outro...

Como os junquilhos perfumavam a sala quente! Demais? Não, não demais. E como se subitamente invadida por alguma coisa, Bertha atirou-se no sofá e apertou os olhos contra as mãos.

"Eu estou feliz demais – demais!" murmurou.

E parecia ver dentro de suas pálpebras a maravilhosa árvore do jardim, completamente em flor, como um símbolo da sua própria vida.

Era verdade – ela tinha tudo. Era jovem. Harry e ela se amavam como nunca, davam-se esplendidamente bem, eram realmente bons companheiros. Ela tinha um bebê adorável. Não havia que se preocupar com dinheiro. A casa e o jardim eram absolutamente satisfatórios. E os amigos – amigos modernos, envolventes, escritores e pintores e poetas ou pessoas interessadas em questões sociais –, exatamente os amigos que eles desejavam. E havia livros, e a música, e uma ótima costureirinha recém-descoberta, e eles iam viajar para o exterior no verão, e a cozinheira nova fazia omeletes fantásticas...

"Eu estou ficando louca. Louca!" E ela sentou-se; mas sentiase tonta, bêbada. Devia ser a primavera. Claro, era a primavera". E agora ela estava tão cansada que não podia nem ao menos se arrastar escada acima para se vestir.

Um vestido branco, um colar de contas de jade, sapatos verdes e meias de seda. Não fora intencional. Ela havia imaginado essa combinação horas antes de ter se deixado ficar diante da janela da sala.

As pregas do vestido farfalharam suavemente entrando no vestíbulo, e Bertha beijou a sra Norman Knight, que tirava um casaco laranja dos mais divertidos, com uma fileira de macacos pretos em volta da bainha e subindo pela frente.

"Mas por quê? Por quê? Por que a classe média é tão indigesta – tão completamente sem senso de humor? Minha querida, é por pura sorte que eu estou aqui esta noite – Norman foi o meu anjo protetor. Os meus macacos queridos causaram um verdadeiro escândalo no trem – chegou ao ponto do trem inteiro simplesmente me devorar com os olhos. Ninguém riu, ninguém achou graça, nada disso que eu teria adorado. Simplesmente me devoravam com os olhos – e eu me entediei como o diabo."

"Mas o máximo aconteceu", continuou Norman ajeitando o seu enorme monóculo de aro de tartaruga, "você não se importa se eu contar, se importa, Careta?" (Em casa e entre amigos eles sempre se tratavam de Careta e Coroa'.) "O máximo foi quando ela já saturada se virou para a mulher ao lado e disse: 'A senhora nunca tinha visto um macaco antes?'"

"Ah, é verdade!" riu junto sra Norman Knight. "Isso não foi absolutamente o máximo?"

E o mais engraçado era que sem o casaco ela se parecia definitivamente com um macaco muito inteligente que até tivesse feito para si mesmo, com cascas de banana, aquele vestido amarelo de seda. E os brincos de âmbar eram exatamente como duas minúsculas castanhas penduradas.

"Trágica queda foi aquela, compatriotas!" recitou Coroa parando em frente do carrinho da pequena B. "Quando o carrinho do bebê chegou à porta – " e ele abandonou a citação no meio do caminho com um gesto.

A campainha tocou. Era o magro e pálido Eddie Warren, como sempre em estado de aflição aguda.

"Essa é a casa certa, não é?"

"Acho que sim – espero que sim", respondeu Bertha efusivamente.

"Acabo de ter uma experiência terrível com o motorista do táxi; era um tipo dos mais sinistros, disparando pelas ruas, e eu não conseguia fazer que ele parasse. Quanto mais eu batia mais ele corria. Aquela figura bizarra à luz do luar com a cabeça achatada, todo encolhido em cima do volante..."

E Eddie estremeceu todo ao tirar fora o imenso cachecol de seda. Bertha notou que suas meias também eram brancas – muito atraente.

"Mas que horror!" exclamou.

"Realmente, foi um horror", disse Eddie e seguiu atrás para a sala. "Eu me vi conduzido através da Eternidade num táxi intemporal..."

Eddie já conhecia os Knights, e até ia escrever uma peça para NK quando o esquema do teatro saísse.

"Então, Warren, como vai a peça?" perguntou Norman Knight deixando cair o monóculo e dando um minuto para o olho voltar à superfície antes de atarraxá-lo outra vez.

E a sra Norman Knight: "Ah, mas que escolha tão feliz de meias, sr Warren!"

"Fico tão contente que a senhora tenha gostado", disse Eddie mirando os próprios pés.

"Elas parecem que ficaram muito brancas desde que a lua surgiu no céu." E voltando o rosto fino e angustiado para Bertha: "Tem lua cheia hoje, sabe?"

Ela queria gritar: "Eu sei que tem – eu sei – eu sei!"

Ele era uma pessoa tão sedutora. Mas Careta também era, encolhida junto ao fogo nas suas cascas de banana, e Coroa também, fumando um cigarro e dizendo ao bater a cinza: "Por que deve o noivo sempre tardar?"

"Aí vem ele!"

Bang – a porta da frente abriu e fechou. Harry gritou:

"Alô, todo mundo. Desço em cinco minutos". E todo mundo ouviu que ele zunia escada acima. Bertha não pôde deixar de sorrir; ela sabia o quanto ele gostava de fazer as coisas sob alta pressão. O que importavam cinco minutos afinal de contas? Mas ele fingiria para si mesmo que cinco minutos importavam acima de tudo. E faria questão de entrar na sala extravagantemente calmo e contido''.

Harry tinha tanto gosto pela vida. Como ela apreciava isso nele. E a sua paixão pela luta – por procurar em tudo que lhe aparecia pela frente mais um teste do seu poder e da sua coragem – ela também entendia. Mesmo quando, ocasionalmente, diante de quem não o conhecia direito, ele ficava talvez um pouquinho ridículo... Havia horas em que ele entrava em riste na batalha onde não havia batalha alguma... Bertha falava e ria e tinha até se esquecido inteiramente, até o momento em que ele entrou na sala (exatamente como ela imaginara), que Pearl Fulton ainda não havia chegado.

"Será que Miss Fulton se esqueceu?"

"Parece que sim", disse Harry. "Ela tem telefone?"

"Ah, aí vem um táxi." E Bertha sorriu com aquele seu arzinho de propriedade que ela sempre assumia quando seus achados eram mulheres novas e misteriosas. "Ela vive dentro de táxis."

"Vai engordar se continuar assim", disse Harry friamente, tocando a campainha para o jantar. "Grave perigo que correm as mulheres louras."

"Harry – por favor", admoestou Bertha, rindo dele.

Passou-se um outro breve momento, em que todos esperaram, rindo e conversando, um pouco à vontade demais, um pouco descontraídos demais. E então Miss Fulton, toda de prateado, com uma tira de prata prendendo o cabelo louro muito claro, entrou sorrindo, a cabeça ligeiramente inclinada para o lado.

"Me atrasei muito?"

"De jeito nenhum. Entre", disse Bertha dando-lhe o braço, e passaram para a sala de jantar. O que é que havia no contato com aquele braço que atiçava – incendiava – incendiava – o fogo do êxtase que Bertha não sabia como exprimir – e o que fazer daquilo"?

Miss Fulton não olhou para ela; mas Miss Fulton raramente olhava diretamente para as pessoas. Suas pálpebras se fechavam pesadamente e aquele estranho meio sorriso ia e vinha dos seus lábios como se ela vivesse de ouvir e não de ver. Mas Bertha sabia, subitamente, como se elas tivessem trocado o olhar mais longo e mais íntimo – como se elas tivessem dito uma para a outra: "Você, também?" – que Pearl Fulton, ao mexer a bela sopa vermelha no prato cinza, estava sentindo exatamente o que ela estava sentindo.

E os outros? Careta e Coroa, Eddie e Harry, colheres subindo e baixando, guardanapos tocando lábios, migalhas de pão, tilintar de garfos e copos e conversas".

"Encontrei com ela no Alpha Show – uma criaturinha esquisitíssima. Além de cortar fora o cabelo, ela parece que também tirou um bom pedaço das pernas e dos braços e do pescoço e do pobre narizinho também."

"Ela não está muito liée com Michael Oat?"

"Aquele que escreveu Amor e Dentadura?"

"Ele quer escrever uma peça para mim. Ato único. Um único personagem que decide se suicidar. Passa a peça enumerando todas as razões a favor e contra. E justo quando ele se decide por urna coisa ou por outra – pano. Não é má idéia."

"Como é que a peça vai se chamar? 'Mal de Estômago'?"

"Se não me engano, eu já dei com a mesma idéia numa revista francesa não muito conhecida aqui."

Não, eles não sentiam a mesma coisa. Eram todos uns amores – uns amores – e ela adorava tê-los ali, na sua mesa, e dar-lhes comida e vinho esplêndidos. Ela até desejaria dizer-lhes que ótimos todos eles eram, e que grupo tão decorativo que formavam, e como pareciam deslanchar uns aos outros e como a lembravam de uma peça de Tchekov!

Harry estava degustando o jantar com prazer. Era parte da sua – não bem da sua natureza, e certamente não da sua pose – bem, ou de uma coisa ou de outra – falar de comida e se vangloriar da sua "paixão desenfreada pela carne branca da lagosta" e "sorvetes de pistache – verdes e frios como as pálpebras das dançarinas egípcias".

Então ele olhou para ela e disse: "Bertha, este soufflé está admirável" e ela poderia ter chorado de prazer como uma criança.

Por que sentia tanta ternura pelo mundo inteiro nessa noite? Tudo estava bom – e certo. Tudo que acontecia parecia encher outra vez até a borda a taça transbordante do seu êxtase.

E no fundo da sua mente ainda havia a árvore, que devia estar toda prateada agora, à luz da lua do pobre Eddie querido, prateada como Miss Fulton, que estava ali sentada virando uma tangerina nos seus dedos finos e tão pálidos que pareciam emanar uma luz.

O que era simplesmente incompreensível – e mágico – era como ela havia sido capaz de adivinhar tão perfeitamente e instantaneamente o estado de espírito de Miss Fulton. Nem por um momento ela duvidara de que sabia, e no entanto o que havia de concreto? Menos que nada.

"Acho que isso acontece muito raramente entre mulheres. Nunca entre homens", pensou Bertha. "Enquanto eu preparo o café na sala, talvez ela me 'faça um sinal'."

O que aquilo queria dizer ela não sabia, e o que poderia acontecer depois ela não podia imaginar.

Enquanto essas coisas lhe passavam pela cabeça, ela se viu conversando e rindo. Era preciso conversar para controlar o seu desejo de rir.

"Eu rio ou morro."

E então ela notou a mania engraçada de Careta de enfiar alguma coisa no decote – como se ali também ela guardasse uma minúscula provisão secreta de castanhas – e Bertha teve de enterrar as unhas nas palmas das mãos para não rir demais.

O jantar terminou finalmente.

"Venham ver a minha nova cafeteira", disse Bertha.

"E só de quinze em quinze dias que nós trocamos de cafeteira", disse Harry.

Careta foi quem deu o braço a Bertha dessa vez; Miss Fulton seguiu atrás, inclinando a cabeça para o lado".

Na sala de jantar, o fogo havia esmaecido e agora, vermelho, tremeluzindo, parecia, segundo Careta, um "ninho de filhotes de fênix".

"Não acenda a luz ainda. Está tão bonito." E lá se enroscou ela novamente junto ao fogo. Sempre com frio, "agora que o mico do realejo está sem o seu casaquinho vermelho de flanela", pensou Bertha.

Nesse momento Miss Fulton "fez o sinal".

"Você tem um jardim?" disse a voz calma e sonolenta.

Foi tão sublime da parte dela que Bertha pôde apenas obedecer. Atravessou a sala, abriu as cortinas e as longas janelas.

"Aí está!" disse num alento.

E as duas mulheres se deixaram ficar ali, lado a lado, olhando para a esguia árvore em flor. Embora imóvel, a árvore parecia estender-se para cima, subir, tremer no ar brilhante como a chama de uma vela, e crescer, crescer mais alto diante delas – quase tocar a borda da lua cheia prateada.

Por quanto tempo elas ficaram ali? Era como se as duas estivessem presas naquele círculo de luz extraterrena, entendendo-se uma à outra perfeitamente, criaturas de um outro mundo, perguntando-se o que fazer neste mundo com todo aquele tesouro sublime que queimava dentro do peito e se derramava em flores prateadas pelos seus cabelos e mãos?

Para sempre – ou por um segundo? E Miss Fulton murmurara mesmo "Sim, exatamente isso" ou Bertha havia sonhado?

Então a luz acendeu de repente e Careta fazia café e Harry dizia "Minha querida, não me pergunte nada sobre o bebê. Eu nunca vejo a minha filha. E não vou me interessar o mínimo até o dia em que ela arranjar um amante", e Coroa tirava por um minuto o olho da estufa e outra vez o metia sob vidro e Eddie Warren bebia café e pousava a xícara com uma expressão de angústia como se ele tivesse engolido uma aranha e percebido.

"O que eu quero é abrir um espaço para os novos. Londres está simplesmente fervilhando com peças de primeira que ainda não foram escritas. O que eu quero é dizer ‘Aí está o teatro. Vão em frente'."

"Sabe, meu bem, eu vou fazer a decoração da sala dos Jacob Nathans. Estou tão tentada a montar um esquema 'peixe frito', com o espaldar das cadeiras em forma de frigideira e lindas batatas fritas bordadas nas cortinas."

"O problema com os nossos novos escritores é que eles ainda são românticos demais. Não se pode embarcar num navio sem enjoar e precisar de uma boa bacia. Por que não ter a coragem de pedir a bacia?"

"Um poema pavoroso sobre uma menina que é violada por um mendigo sem nariz num bosque..."

Miss Fulton se afundou na poltrona mais funda e macia e Harry ofereceu cigarros para o grupo.

Pelo jeito dele, ali na frente dela, sacudindo a caixa de prata e dizendo bruscamente: "Egípcios? Turcos? Virgínias? Estão todos misturados", Bertha percebeu que ela não apenas o irritava; ele definitivamente não gostava dela. E pelo jeito de Miss Fulton dizer "Não, obrigada, não quero fumar", Bertha decidiu" que ela também sentia o mesmo, e estava ofendida.

"Harry, não a deteste. Você está enganado a respeito dela. Ela é maravilhosa, maravilhosa. E além do mais como é que você pode sentir tão diferente a respeito de alguém que significa tanto para mim? Hoje à noite na cama vou tentar contar o que se passou entre nós. O que ela e eu compartilhamos."

Junto com essas últimas palavras, alguma coisa de estranho e quase aterrorizante cruzou o seu pensamento. Uma coisa cega, que sorria e murmurava: "Logo essas pessoas vão partir. A casa vai ficar quieta, muito quieta. As luzes apagadas'. E você e ele sozinhos, juntos, no quarto escuro, na cama quente..."

Bertha levantou-se num ímpeto da poltrona e correu para o piano. "Que pena que ninguém toca!" falou bem alto.

"Que pena que ninguém toca."

Pela primeira vez na vida Bertha Young desejou o seu marido.

Ela o tinha amado, claro, e tinha estado apaixonada por ele, mas nunca exatamente daquele jeito. E ela havia compreendido, é claro, que ele era diferente. Eles haviam discutido tantas vezes sobre isso. A princípio, ela se preocupara terrivelmente ao descobrir que era tão fria, mas depois de um tempo não parecia mais importar. Eles eram tão francos um com o outro – tão bons companheiros. Nisso residia o melhor de ser moderno.

Mas agora – ardentemente! ardentemente! A palavra doía no seu corpo ardente! Era para aí que a levava toda aquela sensação de êxtase? Mas então, então –

"Minha querida", disse a sra Norman Knight, "você sabe o nosso drama. Nós somos vítimas do tempo e dos trens. Moramos em Hampstead. Foi tudo ótimo."

"Vou com vocês até a porta", disse Bertha. "Adorei vocês terem vindo. Mas vocês não podem perder o último trem. Que coisa irritante, não é mesmo?"

"Um uísque antes de ir, Knight?" chamou Harry.

"Não obrigado, meu velho."

Bertha apertou a mão dele mais um pouco em gratidão.

"Boa-noite, boa-noite", ela gritou do último degrau, sentindo que uma parte dela se despedia deles para sempre.

Ao voltar para a sala, os outros estavam de partida.

"...e você pode vir parte do caminho no meu táxi."

"Eu fico tão grato de não ter que enfrentar sozinho um outro motorista depois da minha terrível experiência."

"Vocês podem pegar um táxi num ponto bem no fim da rua. Só precisa andar um pouquinho."

"Ainda bem. Vou buscar o meu casaco."

Miss Fulton dirigiu-se para a entrada e Bertha ia seguindo atrás quando Harry quase que a empurrou.

"Deixa que eu ajudo." Bertha sabia que ele estava arrependido da sua indelicadeza – e deixou-o passar. Ele era um menino às vezes – tão impulsivo – tão simples.

E Eddie e ela sobraram ali perto da lareira.

"Você chegou a ver o novo poema de Bilks chamado Table d'Hôte?" perguntou Eddie suavemente. "É ótimo. Saiu na última Antologia. Você tem uma cópia? Eu queria tanto mostrar para você. Começa com uma linha incrivelmente bela: 'Por que sempre sopa de tomate?"

"Tenho", disse Bertha, e dirigiu-se silenciosamente para a mesa em frente à porta da sala, e Eddie deslizou silenciosamente atrás dela. Apanhou o livrinho e o passou para as mãos dele; nenhum dos dois havia feito um ruído sequer.

Enquanto Eddie folheava o livro, Bertha virou a cabeça em direção ao vestíbulo. E ela viu... Harry com o casaco de Miss Fulton nos braços e Miss Fulton de costas para ele, a cabeça inclinada para o lado. Harry afastou bruscamente o casaco, pôs as mãos nos ombros dela e a virou com violência. Seus lábios diziam: "Eu te adoro", e Miss Fulton pousou seus dedos cor de luar no rosto dele e sorriu seu sorriso sonolento. As narinas de Harry tremeram; seus lábios se crisparam num esgar horrível ao sussurrarem: "Amanhã", e com um bater de olhos, Miss Fulton disse: "Sim".

"Aqui está", disse Eddie.

"'Por que sempre sopa de tomate?' É uma verdade tão profunda, você não acha? Sopa de tomate é uma coisa tão terrivelmente eterna."

"Se você preferir", disse a voz de Harry, muito alta, do vestíbulo, "eu posso chamar um táxi pelo telefone."
"Não, não é preciso", respondeu Miss Fulton, e aproximando-se de Bertha ofereceu-lhe seus dedos muito finos.

"Até logo. Muito obrigada."

"Até logo", disse Bertha.

Miss Fulton reteve a sua mão por mais um momento.

"Que linda a sua árvore!" E então ela partiu, Eddie atrás, como o gato negro seguindo o gato cinzento

"Vou trancar a casa", disse Harry, extravagantemente calmo e contido.

"Sua árvore linda – linda – linda!"

Bertha apenas correu para as longas janelas dando para o jardim.

"E agora, o que vai acontecer?" exclamou.

Mas a árvore continuava tão bela e florida e imóvel como sempre.

MANSFIELD,Katherine. tradução de Ana Cristina Cesar.

All is Full of...

2005-07-10T15:04:00.000-03:00

Uma das minhas músicas preferidas dentro do repertório da Björk está All is Full of Love. Sem contar que o videoclipe também é muito lindo. Abaixo está a letra da música e aqui ao lado você tem o link da Rádio Terra, onde você pode procurar por Bjork e ouvir a musica...

Ciao

ALL IS FULL OF LOVE

You'll be given love
you'll be taken care of
you'll be given love
you have to trust it

Maybe not from the sources
you have poured yours

Maybe not from the directions
you are staring at

Trust your head around
it's all around you
all is full of love
all around you

All is full of love : you just ain't receiving
All is full of love : your phone is off the hook
All is full of love : your doors are all shut
All is full of love
All is full of love : you just ain't receiving
All is full of love : your phone is off the hook
All is full of love : your doors are all shut

All is full of love

2005-07-10T14:59:00.000-03:00

Frame de 'All is Full of Love'

Soneto

2005-07-10T14:25:00.000-03:00

Ultimamente eu tenho postado vários textos - alguns que eu li mais recentemente e outros que li há mais tempo.

O primeiro post de hoje pode ser encontrado no livro Sonetos do Amor Obscuro/Divã de Tamarit (é só procurar no Google e você pode achar). O livro que eu li é uma edição bilíngüe, mas não consegui achar em português para postar aqui...

El Amor Duerme En El Pecho Del Poeta

Tu nunca entenderas lo que te quiero
porque duermes en mi y estas dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espiritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonia
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mia.
Oye mi sangre rota en los violines!
Mira que nos acechan todavía!

Federico Garcia Lorca

Weekend

2005-07-02T21:27:00.000-03:00

Já faz um tempo que eu tenho este texto de Brech, retiarado do site do Provocações. É engraçado que ele tem, na minha opinião, tudo a ver com Edukators -filme que eu assiti quinta-feira no Cinusp- e também com O Destino -qu que assisti sexta-feira. O texto é realmente muito bom...Vale a pena ler...

Texto primoroso do alemão Bertold Brecht, nascido em Augsburg, Alemanha, no dia 1º de fevereiro de 1898 e falecido em Berlim Oriental em 1956. O ser humano continua o mesmo... Olhe a realidade e reflita sobre o que ele diz

“Se os tubarões fossem homens, eles seriam mais amáveis com os
peixinhos? Certamente. Se os tubarões fossem homens, construiriam no
mar grandes gaiolas para os peixes pequenos, com todo tipo de
alimento, tanto animal quanto vegetal. Cuidariam para que as gaiolas
tivessem sempre água fresca e tomariam toda espécie de medidas
sanitárias. Se, por exemplo, um peixinho ferisse a barbatana, lhe
fariam imediatamente um curativo, para que não morresse antes do
tempo. Para que os peixinhos não ficassem melancólicos, haveria
grandes festas aquáticas de vez em quando, pois os peixinhos alegres
têm melhor sabor do que os tristes. Naturalmente haveria também
escolas nas gaiolas. Nessas escolas os peixinhos aprenderiam como
nadar para a goela dos tubarões. Precisariam saber geografia, por
exemplo, para localizar os grandes tubarões que vagueiam
descansadamente pelo mar. O mais importante seria, naturalmente, a
formação moral dos peixinhos. Eles seriam Informados de que nada
existe de mais belo e mais sublime do que um peixinho que se
sacrifica contente, e que todos deveriam crer nos tubarões,
sobretudo quando dissessem que cuidam de sua felicidade futura. Os
peixinhos saberiam que este futuro só estaria assegurado se
estudassem docilmente. Acima de tudo, os peixinhos deveriam voltar
toda inclinação baixa, materialista, egoísta e marxista, e avisar
imediatamente os tubarões, se um deles mostrasse tais tendências. Se
os tubarões fossem homens, naturalmente fariam guerras entre si,
para conquistar gaiolas e peixinhos estrangeiros. Nessas guerras
eles fariam lutar os seus peixinhos, e lhes ensinariam que há uma
enorme diferença entre eles e os peixinhos dos outros tubarões. Os
peixinhos, iriam proclamar, são notoriamente mudos, mas silenciam eml
ínguas diferentes, e por isso não podem se entender. Cada peixinho
que na guerra matasse alguns outros, inimigos, que silenciam em
outra língua, seria condecorado com uma pequena medalha de algas e
receberia um título de herói. Se os tubarões fossem homens,
naturalmente haveria também arte entre eles. Haveria belos quadros,
representando os dentes dos tubarões em cores soberbas, e suas
goelas como jardim que se brinca deliciosamente. Os teatros do fundo
do mar mostrariam valorosos peixinhos nadando com entusiasmo para as
gargantas dos tubarões, e a música seria tão bela, que seus acordes
todos os peixinhos, como orquestra na frente, sonhando, embalados,
nos pensamentos mais doces, se precipitariam nas gargantas dos
tubarões. Também não faltaria uma religião, se os tubarões fossem
homens. Ela ensinaria que a verdadeira vida dos peixinhos começa
apenas na barriga dos tubarões. Além disso, se os tubarões fossem
homens também acabaria a idéia de que os peixinhos são iguais entre
si. Alguns deles se tornariam funcionários e seriam colocados acima
dos outros. Aqueles ligeiramente maiores poderiam inclusive comer os
menores. Isso seria agradável para os tubarões, pois eles teriam com
maior freqüência, bocados maiores para comer. E os peixinhos maiores
detentores de cargos, cuidariam da ordem entre os peixinhos,
tornando-se professores, oficiais, construtores de gaiolas, etc. Em
suma, haveria uma civilização no mar, se os tubarões fossem homens.”

Arabesco

2005-06-26T13:41:00.000-03:00

Poema de Jens Peter Jacobsen retirado do livro Niels Lyhne, de Cosac &Naify. Infelizmente não consegui encontrar o quadro na internet para postá-lo aqui...

Arabesco
Sobre um desenho de Michelangelo
(Perfil de mulher com olhos baixios, nos Uffizi)
por J. P. Jacobsen

A vaga tocou terra?
Tocou terra e num gorgolejante
Perolar de seixos regressou
Ao mundo das vagas?
Não! Como um ginete alçou-se
E ergueu bem alto o peito gotejante;
Mais alva que o dorso de um cisne
A espuma coruscava em sua crina.
Poalha de raios, bruma de arco-íris
Tremulavam no ar.
Fizeram-na mudar de pele,
Metamorfosearam-na,
E em largas asas de cisne
Ela voou em meio à branca luz do sol.
Bem conheço, vaga, o ardor da tua fuga;
Mas o dia de ouro logo vai se pôr,
Envolto no sombrio manto da noite,
E deitar-se e repousar, cansado,
As flores lhe cercando o leito,
O orvalho cintilando em seu respiro,
Antes que possas tu chegar ao teu destino.
E quando, alcançado o áureo gradil,
Planares em silêncio, de asas espalmadas,
Por sobre as largas alamedas do jardim,
Por sobre o marouço de murtos e loureiros,
Sobre a coroa escura das magnólias –
Que te seguem com seu claro, calmo, cintilante,
Que te seguem com teu fito olhar floral –
Logo acima do sussurrante segredar das íris,
Levada e embalada em sonhos de suave prantear
Pelo aroma dos gerânios,
Pelo denso eflúvio de jasmins e angélicas,
Conduzida ate a casa branca
Com suas vidraças enluaradas,
Com sua guarda de ciprestes altos e sombrios,
Altos e calados;
Lá, consumida em receoso vaticínio,
A tremer no anseio ardente
Que, como uma lufada, te chegasse do mar,
Hás de morrer entre folhas de videira,
No limiar marmóreo do balcão,
Enquanto a fria seda das cortinas
Ondula em dobras preguiçosas
E, dourados, em meio
Aos enleios angustiados das vinhas,
Os cachos tombam sobre a grama do jardim.
Noite esbraseada
Que lentamente queimas sobre a terra!
Misteriosos, cambiantes, os fumos do sonho
Rodopiam e tremulam no teu rastro.
Noite esbraseada!
- A vontade é cera em tuas mãos macias,
A lealdade junco dócil ao teu sopro;
E que é da prudência arrimada ao teu peito?
E que é da inocência rendida ao teu olhar?
Que nada vê, mas suga, fero,
O rubro fluxo das artérias
Tal como a lua suga as águas frias do oceano?
Noite esbraseada!
Cega, poderosa mênade!
Na espessura da treva luze e espumejam
Ondas misteriosas de misteriosos sons:
Tilintar de taças,
Tinido de aço rápido, cantante,
Gotejar de sangue estertor sanguinolento,
Engrolado bramido de loucura
A que se junta o grito rouco, rubro do desejo...
- Mas e o suspiro, noite esbraseada?
Suspiro que se alarga e morre;
Morre antes que possa renascer,
O suspiro, noite esbraseada?
Olha: as ondulosas sedas da cortina se abrem
E alta, magnífica, uma figura de mulher
Se delineia em negro contra o negrume do ar.
- Sagrada é a tristeza nos seus olhos,
Despedaçada tristeza
A que nada traz alívio,
Causticante tristeza imersa em dúvidas.
- Noites e dias zumbem sobre a terra,
Alternam-se as estações como cores na face,
Geração após geração, em longas vagas sombrias,
Rolam sobre a terra,
Rolam e se desfazem,
Enquanto morrem os tempos devagar.
Por que a vida?
Por que a morte?
Por que viver, se temos que morrer?
Por que lutar, se sabemos que a espada
Nos será um dia arrancada da mão?
Para que estas piras de martírio e dor:
Milhares de hora vividas em lento sofrimento,
O curso mortal de um lento sofrimento?

Nisso é que pensas tu, mulher esguia?
Ei-la no balcão, silente e calma, sem
Uma só palavra, um só suspiro, um só queixume;
Delineada em nego no negrume do ar,
É uma espada a atravessar o coração da noite.

Tradução de Paulo José Paes

A Batalha

2005-06-26T12:18:00.000-03:00

Ontem assisti ao belíssimo "A Batalha de Argel", de Gillo Pontecorvo, que na foi precedido pelo documentário Five Directors...SURPREENDENTE...

2005-06-26T12:17:00.000-03:00

poster 'A Batalha de Argel'

Edward Said

2005-06-26T11:47:00.000-03:00

Foi na sexta-feira que eu assisti a Selves and Others - documentário sobre o intelectual de origem palestina Edward Said parte do evento Cultura Árabe em Debate, promovido pelo Instituto de Cultura Árabe no CCSP do dia 24 de junho a 3 de julho - e o debate que o sucedeu, mas ainda me sinto afetado por isso...
Seu livro Orientalismo foi o meu projeto de leitura no semestre e boa parte do filme - realizado pela rede de tv Al-Jazeera - aborda temas do livro e filme - realizado em 2003, o ano de sua morte - mostra uma abordagem mais pessoal de Said e mostra seu brilhantismo...

2005-06-26T11:46:00.000-03:00

Capa Orientalismo

2005-06-26T11:26:00.000-03:00

Edward Said

2005-06-19T23:31:00.000-03:00

Ainda sobre videos de música, outro video bárbaro é o feito para Tiny Dancer com música do Elton John e que faz parte do filme Quase Famosos. É realmente lindo.
Minha parte preferida é quando o personagem principal -William- diz para Penny:
- Need to go home. E ela faz aquele gesto com a mão e diz: - You're home.

lol

TINY DANCER

Music by elton john
Lyrics by bernie taupin
Available on the album madman across the water

Blue jean baby, l.a. lady, seamstress for the band
Pretty eyed, pirate smile, you’ll marry a music man
Ballerina, you must have seen her dancing in the sand
And now she’s in me, always with me, tiny dancer in my handJ

Jesus freaks out in the street
Handing tickets out for god
Turning back she just laughs
The boulevard is not that bad

Piano man he makes his stand
In the auditorium
Looking on she sings the songs
The words she knows, the tune she hums

But oh how it feels so real
Lying here with no one near
Only you and you can hear me
When I say softly, slowly

Hold me closer tiny dancer
Count the headlights on the highway
Lay me down in sheets of linen
You had a busy day today

Blue jean baby, l.a. lady, seamstress for the band
Pretty eyed, pirate smile, you’ll marry a music man
Ballerina, you must have seen her dancing in the sand
And now she’s in me, always with me, tiny dancer in my hand

2005-06-19T23:17:00.000-03:00

Quase Famosos

2005-06-19T23:13:00.000-03:00

Dauerfisch or the bizarre duo =P

Itaulab

2005-06-19T14:29:00.000-03:00

Bom, esse é um assunto sobre o qual já deveria ter postado há bastante tempo, nem tenho um motivo para não tê-lo feito...

O Itaulab é um blog muito legal cujo tema é cibercultura...vale a pena acessar...

Ride my Bike

2005-06-19T12:44:00.000-03:00

Bom, eu fianlmente consegui encontrar a letra de 'Ride my Bike', do Dauerfisch (sobre a qual já postei aqui em maio). Ela se encontra abaixo...Espero que gostem...

lol

"Ride My Bike"
(music-A.Treu/A.Abshagen - words-L.Carleton)

When your face deflates
Like an old inner-tube
When your whitewater race
Trips on an interlude

When your Lear Jet has crashed
When your speedboat has sunk in the mire
When your Farrari is smashed
When your leather interiors are choked with desire

Ride my Bike (etc...)

When you're all smacked up
By a big ole' Mac truck
When the 2 a.m. train
Has driven rails through your brain

When your Lear Jet has crashed
When your speedboat has sunk in the mire
When your Farrari is smashed
When your leather interiors are choked with desire

Ride my Bike (etc...)

Hmpf

2005-06-19T12:06:00.000-03:00

Ah...essa semana no vai ter imagens no meu blog : /
O meu mouse est zicado (pela segunda vez no ano)...
O botão esquerdo não está funcionando e usar o hello está impossível...
Também tive que vir ao Telecentro do CCSP pra ler meu e-mail.
Provavelmente precisarei trocar de mouse...
Mas isso não é tudo...o driver de disquete precisa ser trocado e o AVG está esquisito: tu podes entrar no site e fazer download da versão mais recente, mas ele sempre está preto e branco e fica aquela mensagem de que expirou...

BULLSHIT!!!

2005-06-12T21:45:00.000-03:00

Também hoje eu assisti ao video de My Funny Valentine -em interpretação de Matt Damon e do Guy Barker International Quintet-que faz parte da trilha sonora de outro filme: O Talentoso Ripley, na MTV...

Infelizmente eu não consegui encontrar nenhum link para ouvir a música ou assistir ao video...

A música também já foi parte do repertório de Frank Sinatra...espero que gostem...

My Funny Valentine

You're my funny valentine,
Sweet comic valentine,
You make me smile with my heart
You're looks are laughable, unphotographable
Yet you're my favourite work of art
Is your figure less than Greek,
Is your mouth a little weak
When you open it to speak are you smart
But don't change a hair for me
Not if you care for me
Stay little valentine, stay

Each day is Valentine's Day

p.s: Não é irônico que eu tenha postado essa letra no da dos namorados e só agora minha ficha tenha caído?
Ainda mais eu, que não tenho o que comemorar hoje e nem tenho a mínima vontade de ter...

2005-06-12T20:23:00.000-03:00

Talented Mr Ripley Poster

2005-06-12T10:13:00.000-03:00

Hoje, estava assistindo MTV e assisti ao video de Come What May, que faz parte da trilha sonora de Moulin Rouge...O filme e a música são tão lindos que eu nem tenho palavras pra falar sobre eles...Tudo o que posso fazer é dividir com vocês esta letra , a belíssima imagem abaixo e o link pra o video...

lol

Come What May Lyrics

Never knew I could feel like this

Like I've never seen the sky before

Want to vanish inside your kiss

Every day I love you more and more

Listen to my heart, can you hear it sings

Come back to me, and forgive everything

Seasons may change, winter to spring

But I love you until the end of time

[Chorus:]

Come what may

I will love you until my dying day

Suddenly the world seems such a perfect place

Suddenly it moves with such a perfect grace

Suddenly my life doesn't seem such a waste

It all revolves around you

And there's no mountain too high

No river too wide

Sing out this song and I'll be there by your side

Storm clouds may gather

And stars may collide

But I love you until the end of time

[Chorus]

Oh, come what may, come what may

I will love you, I will love you

Suddenly the world seems such a perfect place

[Chorus]

2005-06-12T09:58:00.000-03:00

Moulin Rouge

Aiaiaiaiaiai

2005-06-12T00:36:00.000-03:00

Outro dia eu estava tranqüilamente almoçando alguma coisa encostado na mureta do lado de fora do Itaú Cultural, virado para uma parte de vidro quando eu vejo Antonio Abujamra através do vidro. Eu gostaria - e havia tempo, dado o seu modo de andar, de alcançá-lo e lhe dirigir a palavra, por mais imertinente que isso pudesse parecer; mas nada...Eu simplesmente fiquei sem ação, nem mesmo recordava sobre o que gostaria de falar com ele...É sempre assim que eu ajo quando estou próximo a pessoas famosas que admiro...PORQUÊ?!

lol

2005-06-12T00:15:00.000-03:00

Isso é o que eu chamo de verdadeiro bishounen...

Uma espécie de Orfeu-Narciso submergindo nas águas como que flertando com a Morte de uma maneira tão lânguida que seria capaz de dar inveja a São Sebastião...

2005-06-12T00:09:00.000-03:00

bishounen

Avenida Dropsie e Sketchbook

2005-06-11T23:17:00.000-03:00

Este post está sendo postado com cerca de duas semanas de atraso o tempo que faz que eu assisti Sketchbook...
Quando eu comecei a assistir à peça eu me senti um tanto quanto ultrajado - calma, eu explico-, é que eu tive a impressão de que o que eu assitia era exatamente o que eu assistira alguns meses antes quando assisti Avenida Dropsie, o que, mais tarde, vi que era apenas impressão mesmo...
Ambos os espetáculos são produções muito bem cuidadas, o que me fez querer assistis aos outros espetáculos da Sutil Companhia de Teatro, que já atraem pelo nome...
A única coisa desagrádavel da noite foi a zona que se tornou a Paulista após a Marcha, mas nem tudo é perfeito...

lol

2005-06-11T23:07:00.000-03:00

Poster Avenida Dropsie

2005-06-11T23:04:00.000-03:00

Poster Sketchbook

Bah

2005-06-07T13:33:00.000-03:00

Hoje mudei meu template pra um muito louco com a Alice e o Chapeleiro Maluco, mas o texto ficou truncado ;[

Ainda vou continuar com esse chapado por um tempo...

Chris Isaak's Wicked Game

2005-06-05T22:24:00.000-03:00

Como eu amo músicas tristes, estou posatando "Wicked Game", de Chris Isaak. Uma das minhas músicas preferidas e uma das mais belas também. Abaixo também está um frame do vídeo, com Helena Christensen está o link do vídeo...

lol

CHRIS ISAAK

"Wicked Game "

The world was on fire and no one could save me but you.
It's strange what desire will make foolish people do.
I never dreamed that I'd meet somebody like you.
And I never dreamed that I knew somebody like you.

No, I don't want to fall in love. (This world is only gonna break your heart)
No, I don't want to fall in love. (This world is only gonna break your heart)
With you. With you. (This world is only gonna break your heart)

What a wicked game to play, to make me feel this way.
What a wicked thing to do, to let me dream of you.
What a wicked thing to say, you never felt this way.
What a wicked thing to do, to make me dream of you and,

I want to fall in love. (This world is only gonna break your heart)
No, I want to fall in love. (This world is only gonna break your heart)
With you.

The world was on fire and no one could save me but you.
It's strange what desire will make foolish people do.
I never dreamed that I'd love somebody like you.
And I never dreamed that I'd loose somebody like you no,

No, I want to fall in love. (This world is only gonna break your heart)
No, I want to fall in love. (This world is only gonna break your heart)
With you. (This world is only gonna break your heart)
With you. (This world is only gonna break your heart)
No, I... (This world is only gonna break your heart)
(This world is only gonna break your heart)
Nobody loves no one.

2005-06-05T13:55:00.000-03:00

Wicked Game

MULHOLLAND DRIVE II

2005-06-05T13:28:00.000-03:00

Depois de escrever bem superficialmente sobre Cidade dos Sonhos aqui, eu encontrei este texto que e resolvi postá-lo aqui até porque ele está bem além do que eu poderia escrever e com muito mais propriedade...

O link do artigo está aqui

lol

CIDADE DOS SONHOS: descosturando o prazer pelas regras do jogo

Minha chefe, no meu trabalho como economista, teceu uma importante consideração sobre A Cidade dos Sonhos. Ela já sabia que seria um "filme maluco", mas que lhe disseram que ainda assim o filme causava prazer ao ser visto. De fato, essa é a chave para o cinema de David Lynch: o prazer. Ou melhor, um processo ambíguo de sedução do espectador. Como podemos pensar que um filme com todas as descontinuidades de A Estrada Perdida e A Cidade dos Sonhos, que se afastam completamente do principal pilar da narrativa clássica americana (a relação causa-efeito), consiga ser realizado em plena Hollywood e ainda, no caso do último, indicado a um Oscar de melhor direção?
Consegue porque David Lynch possui um refinado senso de quando atrair ou repelir o espectador, e nesse sentido seus filmes são pequenos exercícios de composição. Durante toda a segunda parte de A Estrada Perdida, o filme torna-se uma historieta noir, com os atropelos de um mecânico e sua amante, a mulher de uma espécie de gângster. Fascinado, o espectador acompanha essa sub-história como um thriller, com todas as motivações do tradicional cinema americano. De uma forma completamente oposta mas que no fundo é a mesma de Acossado, quando Jean Seberg e Belmondo discutem num quartinho inutilmente (entre aspas, claro) durante quase metade do filme. Lynch não pretende romper com o paradigma desse cinema, mas quer, dentro de suas estruturas convencionais, desconstruí-lo. Ou seja, Lynch não quer partir, quer descosturar. Essa é a sutileza e a delícia do projeto de Lynch.
* * *
A Cidade dos Sonhos talvez seja a grande obra-prima do cinema de David Lynch, talvez ainda mais importante que Veludo Azul. O que é particularmente comovente nesse ambicioso filme é que ele só foi possível após a realização de um projeto bastante menor: A História Real. Lynch soube aproveitar um (a princípio) projeto de encomenda como uma investigação sobre o ritmo e o tempo, e com isso converteu um filme isolado de suas principais características num indispensável ensaio de aprendizado para sua obra posterior. Ora, se um dos principais aspectos da obra de Lynch é o trabalho com o tempo e a narrativa, uma variável fundamental é o ritmo e assim a montagem. É impressionante notarmos que os principais colaboradores de Lynch trabalharam também em A História Real: a montadora Mary Sweeney (sua esposa), o desenhista de produção Jack Fish, e o músico Ângelo Badalamenti. Em suma, A Cidade dos Sonhos é um trabalho de maturidade.
Neste filme, ao contrário de A Estrada Perdida, tudo faz parte de um trabalho de preparação ardiloso, coerente e articulado. As várias histórias paralelas e o grande número de personagens poderiam sugerir a composição de um filme-painel à moda de Altman. A proposta de encaixar essas diversas histórias poderiam transformá-lo num espécie de quebra-cabeças como um Amores Brutos. Mas a proposta de Lynch escapa ao olhar irônico e crítico da sociedade americana (respeitados os bons momentos de Altman e P. T. Anderson) ou ao mero quebra-cabeças linear, porque suas peças não necessariamente se encaixam. Mas nada interessa a Lynch, nem mesmo o jogo formalista a que seu trabalho tem sido inevitavelmente rotulado a não ser a possibilidade de fazer cinema.
Agora, Lynch não precisa mais provocar o espectador pelo prazer da provocação, não precisa mais permear o filme de personagens bizarros para recheá-lo de cacoetes estilosos, não precisa se desbravar com um traço tão raivoso e anárquico. Desconstruir, ou melhor descosturar, agora é sinônimo de um processo de construção íntimo e quase ritualístico. O filme vai se desvelando ao espectador na medida em que o carretel se esvazia. Esse é o prazer que transborda de A Cidade dos Sonhos.
Se Lynch chegou à maturidade com A Cidade dos Sonhos, um filme, no acertado título em português, sobre Hollywood, ele não deixou de realizar um filme tipicamente lynchiano, de forma que até chagamos a perdoar algum cacoete típico dos vinte minutos finais. Um filme sobre o prazer, mas essencialmente sobre o prazer da construção de um universo narrativo. Uma espécie de jogo com a percepção do espectador, quase herdeiro de um Hitchcock, dada uma fina ironia. Somos entregues a um mundo de regras próprias que se integram a um conjunto de clichês mas articulados de forma que o espectador ainda acredite em um processo de busca e de fusão. A coragem de Lynch, reforçada de forma brilhante neste filme, é provar, ao final do caminho, que tudo apenas faz parte de um jogo, que toda possibilidade de síntese é redutora.
* * *
Para quem pessoalmente possui uma relação com o cinema que suplanta as idas semanais e os bate-papos da esquina, assistir à Cidade dos Sonhos passa a ter outra conotação: torna-se uma aula de cinema contemporâneo. Isso se torna mais claro quando Lynch, de forma mais clara que em qualquer outro trabalho seu, expõe de forma sutil e visceral, sua visão do processo fílmico. Aqui aparecem os ensaios, os testes de elenco, o diretor esquizofrênico, a ironia auto-referencial. Mas por outro lado, e o que até pode ser visto como o mais surpreendente, uma visão íntima e franca como poucas vezes se vê sobre o assunto, sem os devaneios românticos e melancólicos sobre a figura do diretor.
Como então não ficar extasiado com a cena em que a jovem atriz interpreta uma cena inicialmente burocrática com um vigor indescritível quando misteriosamente, no instante do teste, ela percebe que o contexto é absolutamente diferente? A partir daí, qual é o valor do texto, do roteiro, do filme?
Como pode ser possível comentar a cena em que as duas amigas vão ao teatro e assistem a um espetáculo (assim como nós estamos assistindo) em que o apresentador afirma que tudo aquilo é uma construção? A música, os gestos, as palavras, tudo está gravado e determinado. Não há banda, não há orquestra, não há nenhuma possibilidade de criação. E misteriosamente, logo em seguida, surge uma cantora que interpreta com tal vigor (oh! o cinema...) que prendemos a respiração e choramos junto com as duas mulheres sentadas no auditório... E então a cantora desmaia, e Lynch nos relembra que tudo é falso, tudo é parte das regras do jogo, que não há banda nem orquestra. Apenas o silêncio.
* * *
Mas o que faz A Cidade dos Sonhos se aproximar tanto de A História Real? Talvez seja a necessidade de se expor sem ser tão defensivo, em evitar as armadilhas formalistas e acreditar um pouco mais nos personagens. Daí que este é seu filme mais coerente em termos de dramaturgia. Com isso, descobrimos o que estava quase tão oculto em Lynch quanto está em Takashi Miike: seus personagens transbordam de uma fragilidade nunca antes percebida. São corajosos, buscam seus objetivos, mas se revelam indefesos como num barco à deriva. Surge então o esplendoroso envolvimento entre as duas mulheres, cada vez mais humano, cada vez mais crível, até a explicitação da paixão entre as duas, numa cena de envolvimento que foge completamente dos chichês das relações homossexuais. É a prova que este ambicioso filme de David Lynch (até pela sua duração) ao mesmo tempo em que é um inventário de sua filmografia oferece novos caminhos para o espectador e para o contemporâneo cinema americano...
Marcelo Ikeda
(08/05/2002)

LILYA...

2005-06-05T12:59:00.000-03:00

Sexta -feira eu assisti a meu primeiro filme dirigido por Lukas Moodyson - desde Bem-Vindos (2000). O filme faz parte de uma mostra belíssima que acontece no Cinusp até o mês de julho.
Abaixo segue-se a sinopse do filme retirado do site Omelete...

See ya
Bye

link do artigo

Para sempre Lilya

Por Mario “Fanaticc” Abbade2/12/2004

Chega ao Brasil mais um filme do sueco Lukas Moodysson. Para sempre Lilya (Lilja 4-ever, 2002) não é seu filme mais recente, mas com certeza irá tocar mais o público. Recentemente, o polêmico diretor chocou a platéia no Festival do Rio 2004 com Um vazio no meu coração (Ett hal i mitt hjärta, 2004). A produção era tão bizarra que nos pontos de venda dos ingressos e nos cinemas programados para exibi-lo, havia (pasme!) cartazes com avisos para os espectadores mais distraídos.
Em Para sempre Lilya, vencedor de diversos prêmios, o tema abordado também é polêmico, mas dessa vez Lukas preferiu não ser explícito e com isso conseguiu atingir os espectadores. É impossível sair da sessão sem pensar ou falar sobre a produção.
Nas primeiras cenas acompanhamos uma jovem perturbada e com hematomas correndo por entre automóveis. Ela pára em cima de um viaduto com a nítida idéia de que irá se jogar. Acontece um corte e o filme volta três meses e assim começamos a descobrir os motivos que levaram aquela moça a tamanho desespero. Ela é Lilya, uma jovem de 16 anos que mora num pobre e melancólico subúrbio em algum lugar da antiga União Soviética. Sua mãe se mudou para os Estados Unidos com o novo marido e Lilya espera que ela lhe mande dinheiro para viajar ao seu encontro. Quando não recebe nem cartas nem o dinheiro, fica claro que Lilya foi abandonada. Ela é obrigada a se mudar para um minúsculo apartamento sem luz ou aquecimento. Desiludida e sem dinheiro, a jovem se desespera. Seu único amigo é Volodya, um garoto de apenas 11 anos de idade que volta e meia dorme em seu sofá. Ela, então, conhece e se apaixona por Andrei, que a chama para começarem juntos uma nova vida na Suécia. Volodya desconfia que tudo acontece rápido demais, mas Lilya viaja mesmo assim.
Lukas posiciona a câmera de tal forma que sofremos todas as dificuldades ao lado da protagonista, mesmo não vendo as cenas. Tudo é feito implicitamente, mas de forma tão poderosa que comprova que a sugestão atinge mais que a imagem explicita. O sofrimento de Lilya é marcado por estupro, prostituição e violência. Oksana Akinshina no papel principal consegue uma interpretação digna de um Oscar. Artyom Bogucharsky também não fica muito atrás como Volodya.
A história relata que pais negligentes e instituições governamentais de auxílio ao menor são os verdadeiros responsáveis pela situação de Lilya e, claro, de milhares de outros jovens. O espectador tem a certeza que o mundo é cruel e que é habitado por homens e mulheres repugnantes. As crianças que existem são as vítimas dessa maldade. Não há momentos de redenção ou personagens ambivalentes.
Mesmo sendo tosco, em certas cenas Lukas cria imagens de pura emoção. Ele começou sua carreira como poeta e utiliza esse formato para construir seqüências artísticas misturando sonho com realidade. Em uma das seqüências mais belas vemos Lilya e Volodya retratados com asas de anjos num paraíso perpétuo. Com isso apresenta que a vida é o inferno e o paraíso é a liberdade.
O filme abre e fecha com "Mein Herz Brennt" (My Heart is Burning), uma canção poderosa da banda Rammstein. Com isso aprendemos que dissonância em vez de harmonia é o tema predominante e que bonecas, lápis de cor e bichos de pelúcia não farão parte da vida dessas crianças. A música é utilizada como uma intensificadora dessa característica durante o filme.
Como sempre as produções de Lukas Moodysson são atreladas com algum tipo de mensagem. No caso de Para sempre Lilya é dedicado às crianças que são envolvidas no tráfico sexual escravo. Às vezes até parece um documentário pelo crescimento dessa prática na Suécia, já que a legislação de lá só considera ilegal comprar sexo e não vender. Jovens russas e dos países bálticos viajam para a Suécia com passaportes falsos e promessas de casamento e trabalho, mas acabam encontrando seus piores pesadelos. Percebemos essa ênfase no filme quando os clientes de Lilya são filmados esbaforidos e em close no momento do coito. Parece um espelho da forma como a prostituição é encarada na Suécia.
Há também uma denúncia de que a globalização nos levou a um apetite frenético por mercadorias e comodidades, enquanto milhões de pessoas são abandonadas a uma existência amarga, em que as crianças são as vítimas mais vulneráveis. Os valores norte-americanos continuam sendo as maiores influências no planeta. Nos poucos momentos de alegria de Lilya, ela sonha em morar na América, conta com orgulho que nasceu no mesmo dia que a cantora Britney Spears e sua felicidade reside em lanchar no McDonalds. É triste, mas infelizmente é a realidade atual.

2005-06-05T12:55:00.000-03:00

LILJA 4-EVER POSTER

2005-06-05T02:45:00.000-03:00

“Temos o direito de sermos iguais sempre que a diferença nos inferioriza, temos o direito de ser diferentes sempre que a igualdade nos descaracteriza”.
Boaventura de Souza Santos

Acesse, sua adesão é importante e não tomará muito de seu tempo...

www.brazilianresolution.com

Sua adesão pode significar a verdadeira vigência de um direito inalienável: a união civil é um direito de TODOS.

lol

Tributo a Norma Jean

2005-06-05T01:11:00.000-03:00

"Je ne suis pas un femme, je suis un monde."

"Eu não sou mais uma mulher, sou um mundo."

A frase é da Rainha de Sabá de Flaubert em La Tentaion de Saint Antoine, mas, poderia muito bem ter vindo de Norma Jean Baker/Marylin Monroe (01/ 06 / 1926 -05 / 08 / 1962) que abaixo aparece em uma foto em toda sua graça e espelndor...

Ah My Goddess!!!

2005-06-05T01:07:00.000-03:00

Marylin Monroe

2005-05-30T14:14:00.000-03:00

you said please don't go
I said I won't go
Come on
We knew I'd go anyway

2005-05-29T20:07:00.000-03:00

Mais de 2 milhões de pessoas na maior Parada do Orgulho GLBTT do mundo...

lol

2005-05-28T22:19:00.000-03:00

Citacao genial de Charles Chaplin

Angel Sanctuary II

2005-05-28T21:44:00.000-03:00

Hoje eu comprei o DVD com as três OVAs de Angel Sanctuary (é impressionante como o consumismo pode fazer uma pessoa se sentir bem!!!). nfelizmente ela só cobre uma parte de Angel Sanctuary 1, mas, pra mim, valeu a pena. Minha próxima compra será o mangá Angel Santuary 1, lançado pela Panini Comics este mês. So espero conseguir encontrar Angel Sanctuary 2 aqui em Sampa, nem que seja em inglês. lol

2005-05-28T21:28:00.000-03:00

Angel Sanctuary Cover

Identidade bi

2005-05-28T20:32:00.000-03:00

Como bissexual, eu não posso deixar de ver, refletir e falar sobre a questão da identidade bissexual - eu não acredito na sexualidade que tipicamente é vista enquanto rótulo, mas, às vezes, quando um mínimo de classificação se faz necessário, é útil falar em gênero.
Dia desses estava lendo sobre uma comparação entre os bi dentro e fora do país. No artigo era abordada a invisibilidade bissexual que existe no país - no exterior há países em que os bissexuais enquanto movimento social possuem uma maior visibilidade, com bandeira e tudo. Talvez isso se dê devido ao preconceito, talvez devido ao caráter individualista do povo brasileiro em geral, o que não é justificável. A manifestação deste grupo social constiui, para mim, numa necessidade.
A verdade é que heterosexualidade, homosexualidade e bissexualidade são conceitos que, no mundo real, não deveriam ser base para nada - O amor não tem sexo (ler frase de Ferando Pessoa no post anterior) - a função dos movimentos sociais é de buscar uma isonomia entre os cidadãos de uma sociedade.
Um exemplo é o feminismo. Homens e mulheres são iguais, mas devido a forma como as mulheres dentro de uma sociedade falocêntrica continuam a ser consideradas cidadãos de segunda classe, o movimento feminista assume a posição de contestação ante a sociedade.
Essa é uma posição que eu assumi recentemente, mas que tornou-se uma referência para mim.

Conto de Inverno...

2005-05-28T18:27:00.000-03:00

Eu ouvi pela primeira vez falar em Dylan Thomas através do filme 'Mentes Perigosas'. Sábado retrasado fiquei sabendo que ele é um dos escritores favoritos de Bob Dylan, que, aliás, 'emprestou' o sobrenome e o colocou em seu nome artístico, pois ele não se chama Robert. Parece que ele também canta um dos poemas de Dylan Thomas... Eu encontrei esse poema no sítio OPOEMA, que também possui páginas sobre outros grandes poetas. Se eu soubesse como colocar links aqui, esse sítio estaria no meu blog com certeza.

Abraço

CONTO DE INVERNO

É um conto de inverno
Que o cego crepúsculo de neve transporta sobre os lagos
E os flutuantes campos da fazenda na taça dos vales,
Deslizando tranqüilo entre os flocos agarrados com a mão,
Sobre o pálido bafio do rebanho junto à vela furtiva,
E as estrelas que caem frias,
E o cheiro do feno em meio à neve, e a distante coruja
Que adverte entre os apriscos e o gélido refúgio
Agarrado à fumaça branco-ovelha da chaminé da estância
Nos vales cruzados pelo rio onde a história é contada.
Outrora, quando o mundo envelheceu
Numa estrela de fé pura como o pão que boiava sem destino,
Como o alimento e as chamas da neve, um homem desenrolou
Os pergaminhos de fogo que ardiam em sua cabeça e em seu coração
Rasgados e esquecidos numa casa sobre uma dobra da campina.
E ardendo então
Em sua ilha flamejante cingida pela neve alada
E as esterqueiras brancas como a lã e os poleiros das galinhas
Que dormiam enregeladas até que a chama da aurora
Penteasse os pátios encapotados e os homens da manhã
Tropeçassem nas enxadas,
E o rebanho espreguiçasse, e o gato arisco perseguisse o rato,
E os pássaros eriçados saltassem para caçar, e as suaves
Ordenhadoras arrastassem seus tamancos sobre o céu desmoronado,
E toda a fazenda despertasse em seus brancos afazeres,
Ele se ajoelhou, chorou, rezou,
Junto ao assador e à caneca escura sob a faiscante luz da lenha
E à xícara e ao pão partido entre as sombras bailarinas,
Na casa abafada, no decorrer da noite,
À beira do amor, apreensivo e atraiçoado.
Ajoelhou-se sobre as pedras frias,
Chorou desde a crista da dor, rezou ao céu nublado
Para que a fome fosse embora uivando sobre alvos ossos nus
Além das estátuas dos estábulos e das pocilgas com tetos celestes
E do cristal da lagoa dos patos e dos ofuscantes currais solitários
Até o lugar das orações
E das chamas, onde pudesse vagar sob a nuvem
De seu amor cego pela neve e precipitar-se para as brancas tocas.
Sua miséria desnuda o golpeava e, arqueado, ele uivava
Embora som algum flutuasse no ar enrugado em sua mão
A não ser o vento que excitava
A fome dos pássaros nos campos do pão, da água, lançados
Nos altos trigais e a colheita a derreter-se em suas línguas.
E sua anônima miséria o enlaçava e ele ardia extraviado
Quando, frio como a neve, tinha de correr entre os vales cruzados
Pelos rios que deságuam na noite,
E afogar-se nos torvelinhos de sua miséria, e estender-se enrolado,
Agarrado ao centro desde sempre desejado do branco
Berço desumano e do leito nupcial eternamente procurado
Pelo crente perdido e o proscrito expurgado da luz.
Liberta-o, gritava,
Perdendo-o de todo no amor, e arroja a sua miséria
Nua e solitária na engolfante noiva
Para que ela nunca germine nos campos da branca semente
Ou floresça escarranchada na carne agonizante.
Escuta. Cantam os trovadores
Nas aldeias mortas. O rouxinol,
Poeira nos bosques sepultos, voa com os órgãos de suas asas
E soletra o seu canto de inverno aos ventos dos mortos.
A voz da poeira líquida que vem das fontes extintas
Está falando. O córrego seco
Salta com balidos e latidos aquáticos. O orvalho repica
Nas folhas trituradas e nos reflexos que há muito já não brilham
Da paróquia de neve. As bocas entalhadas na rocha são
cordas tangidas pelo vento.
O tempo canta por entre as obscuras campânulas mortas. Escuta.
Foi um som ou certa mão
Que abriu de par em par a tenebrosa porta na terra de outrora
E lá fora, sobre o pão do solo,
Uma ave se ergueu radiante como uma noiva em chamas,
Uma ave amanheceu, e seu peito se emplumou de neve e escarlate.
Olha. E os bailarinos se movem
Sobre os mortos, a neve se vestiu de verde, liberta ao luar
Com uma revoada de pombos. Exultantes, os cavalos de cascos solenes,
Centauros mortos, regressam e percorrem os alvos pastos alagados
Nas fazendas dos pássaros. O carvalho morto sai em busca do amor.
Os membros esculpidos na rocha
Saltam como ao som das trombetas. A caligrafia das velhas folhas
Está dançando. Os traços da idade sobre a pedra se entrelaçam num rebanho.
A voz de harpa da poeira das águas se desgarra de uma dobra das campinas.
Em busca do amor, alça seu vôo a ave de outrora. Olha.
E as asas selvagens se elevaram
Sobre a sua cabeça enrugada, e a doce voz das plumas
Esvoaçou pela casa como se o pássaro entoasse louvores
E todos os elementos da lenta queda se rejubilassem
Porque um homem solitário se ajoelhara na taça dos vales,

Sob o manto, em sossego,
Junto ao assador e à caneca escura sob a faiscante luz da lenha,
E o céu dos pássaros com a voz emplumada o erguia ao sortilégio
E ele corria como o vento atrás do vôo em chamas
Para além dos celeiros sem luz e dos currais da fazenda em calma.
Nos pólos do ano
Quando os melros morriam como sacerdotes nas sebes embuçadas
E as distantes colinas tangenciavam o tecido dos condados,
Sob as árvores de uma só folha corria um espantalho de neve,
Precipitando-se por entre os torvelinhos das moitas esgalhadas como cervos,
Andrajos e orações caíam sobre
As colinas ajoelhadas e ecoavam nos lagos adormecidos,
Perdidos a noite inteira e a vagar por muito tempo no despertar
Da ave através dos tempos, das terras e dos flocos de neve.
Escuta e olha por onde ela navega no mar agitado pêlos gansos,
O céu, o pássaro, a noiva,
A nuvem, a miséria, as estrelas fincadas no azul, o júbilo
Para além dos campos semeados e o tempo escarranchado na carne agonizante,
E os céus, o céu, a tumba, a ardente pia batismal.
Na terra que já fora, a porta de sua morte se abriu de par em par
E o pássaro desceu
Numa colina branca como o pão sobre a concha da fazenda
E os lagos e os campos flutuantes e os vales cruzados pelo rio
Onde ele rezava para alcançar o derradeiro prejuízo
E a casa das preces e do fogo, já terminado o conto.
A dança se extingue
Na brancura que já não reverdece, e, morto o trovador,
Aflora o canto nas aldeias de desejos calçados pela neve
Que outrora entalharam as silhuetas dos pássaros no pão profundo
E fizeram deslizar as formas dos peixes voadores sobre os lagos de cristal

Degolou-se o ritual
Do rouxinol e do centauro morto. As fontes voltam a secar.
Os traços da idade dormem na pedra até que a aurora se anuncie.
Jaz o júbilo. O tempo sepulta o clima da primavera
Que retinha e saltava com o fóssil e o orvalho renascido.
Porque a ave se deitara
Num coro de asas, como se estivesse morta ou adormecida,
E as asas se movessem em surdina e ele se sentisse louvado e casado,
E por entre as coxas da noiva envolvente,
A mulher com seus seios e o pássaro de crista celestial,
Foi ele enfim derrubado
Ardendo no leito nupcial do amor,
No torvelinho do centro desejado, nas dobras
Do paraíso, no botão rodopiante do universo.
E ela se ergueu com ele florescendo em sua neve derretida.

poema do livro: Dylan Thomas / Poemas Reunidos (1934/1953),com tradução de Ivan Junqueira, publicado pela José Olympo Editora

2005-05-28T18:24:00.000-03:00

Morte na Neve

Receita pra lavar palavra suja: Mergulhar a palavra suja em água sanitária. Depois de dois dias de molho, quarar ao sol do meio dia.

2005-05-28T17:39:00.000-03:00

Eu conheci o poema que segue a seguir quando a autora, Viviane Mosè, o declamou, em uma das raras vezes em que assisti ao Programa do Jô. Muito bom!!! Tão bom que eu acho justificável ter copiado de um blog (com foto e tudo), na cara dura (ou será q eu copiei pq sou cara-de-pau mesmo?!?...hehe...).

Abs

Receita pra lavar palavra suja

Mergulhar a palavra suja em água sanitária.
Depois de dois dias de molho, quarar ao sol do meio dia.
Algumas palavras quando alvejadas ao sol
adquirem consistência de certeza. Por exemplo a palavra vida.
Existem outras, e a palavra amor é uma delas,
que são muito encardidas pelo uso, o que recomenda esfregar
e bater insistentemente na pedra, depois enxagüar em água corrente.

São poucas as que resistem a esses cuidados, mas existem aquelas.
Dizem que limão e sal tira sujeira difícil, mas nada.
Toda tentativa de lavar a piedade foi sempre em vão.
Agora nunca vi palavra tão suja como perda.
Perda e morte na medida em que são alvejadas
soltam um líquido corrosivo, que atende pelo nome de amargura,
que é capaz de esvaziar o vigor da língua.
O aconselhado nesse caso é mantê-las sempre de molho
em um amaciante de boa qualidade.
Agora, se o que você quer é somente aliviar as palavras do uso diário,
pode usar simplesmente
sabão em pó e máquina de lavar.
O perigo neste caso é misturar palavras que mancham
no contato umas com as outras.
Culpa, por exemplo,
a culpa mancha tudo que encontra e deve ser sempre alvejada sozinha.
Outra mistura pouco aconselhada é amizade e desejo,
já que desejo,
sendo uma palavra intensa, quase agressiva, pode,
o que não é inevitável, esgarçar a força delicada da palavra amizade.
Já a palavra força cai bem em qualquer mistura.
Outro cuidado importante é não lavar demais as palavras
sob o risco de perderem o sentido.

A sujeirinha cotidiana, quando não é excessiva,
produz uma oleosidade que dá vigor aos sons.
Muito importante na arte de lavar palavras
é saber reconhecer uma palavra limpa.
Conviva com a palavra durante alguns dias.
Deixe que se misture em seus gestos, que passeie
pela expressão dos seus sentidos. À noite, permita que se deite,
não a seu lado mas sobre seu corpo.
Enquanto você dorme, a palavra, plantada em sua carne,
prolifera em toda sua possibilidade.
Se puder suportar essa convivência até não mais
perceber a presença dela,
então você tem uma palavra limpa.
Uma palavra limpa é uma palavra possível.

Viviane Mosè